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She wasn’t thinking of Don, Jane’s episodically alcoholic husband, or was she? What had become of her sense of social responsibility, or what had become of her unique love? Would Don ever settle as a resident plumber at Prince Henry’s hospital? Would anything ever settle but the drags of time in this cup of cold tea? « Lan Choo. Ainsi s’appelait le thé le meilleur marché, quand nous déménagions, quand nous entassions dans des caisses odorantes, aux bords tranchants, des livres, des disques, des brouillons de thèses. Pense-t-elle à moi, peut-elle, ou bien aux problèmes de Bill, Don ou Dick, mari épisodiquement alcoolique de sa voisine de palier ? Est-il possible que cette pensée que je souhaite et redoute, sur laquelle je survis, respire encore parmi l’immense promiscuité de la mer dont je suis exilé ? Et moi, si j’étais dans son voisinage, à cette mer, si mon imbécile déshérence se frottait à la promiscuité de son ressac, pourrais-je encore penser à elle comme autre chose que la saveur illimitée de ce bleu-vert ourlé de blanc, et nourri de ma nudité devant la mort qui m’est advenue il y a trop longtemps ? » Is it possible that, in any world that has enjoyed or is now enjoying or will soon enjoy any form of actuality, such be Jacques’ thoughts about me and the sea? Am I dreaming? “Was I dreaming, Jane? I’m not sure I was listening, I’m terribly sorry : So, did Don get the job in the end? —No, he didn’t, that’s what I’ve been trying to tell you all the time. It drives me crazy, you know, I think it’s so unfair; just because he was arrested for drunk driving years ago doesn’t mean he can’t repair the nurses’ loo... And me, what’ve I done wrong, the bloody bosses, they don’t think of the wives.” 14 PENDANT CE TEMPS, qui aurait pu être de n’importe quel temps et de n’importe quelle durée, depuis que le temps s’était arrêté, depuis l’insituable, insatiable coup d’arrêt qui lui avait été donné il y a si longtemps déjà, dans une cabine téléphonique au coin de Denham St. et de Bondi Rd., faisant de tout récit deux tranches (le passé prolongé par aucune continuation, et l’après sans cesse réécrit sur la même ligne infiniment froissée, maculée, sur
place, comme lorsque le papier se bloquait sur le chariot de la machine à écrire), pendant ce temps qui ne passait pas mais s’évacuait, Jacques, au volant d’une Toyota Camry grise métallisée, se dirigeait vers son appartement de Beach St., Coogee, via les montagnes russes d’Alison Street. Il voyait, certes, les véhicules qui s’arrêtaient à chaque stop devant lui, les villas démodées aux fenêtres bouchées par de vieux frangipaniers, l’épicerie et la teinturerie à droite, au passage, juste avant d’arriver, et cela avait été parfaitement vu mille fois sans voir, oui, mille fois et plus, d’une vue précise, dont l’âge, l’inévitable presbytie, commençait à peine, imperceptiblement, à diminuer la netteté, sans jamais voir que ce qui pouvait s’en dire, s’en complaire et s’en pardonner, photographie en noir et blanc indéchiffrable pour qui la voit une génération plus tard, quand toute allusion s’est effacée de la référence et de la forme, quand on ne reconnaît que ce qui est là, sur le positif strictement visible, strictement bien conservé. Comme s’il n’avait jamais envisagé ce visage, celui de M., comme si le dialogue qui, pendant ce temps, avait lieu dans son propre espace dialogique, irréductible, indéniable, et inaudible, entre M. et Jane, remplissait encore moins de conditions minimales d’existence qu’il n’en avait pour M.. Et cependant la voix de M., offusquée par la voix de Jane — sans laquelle la première n’aurait pu briller d’aucun chiaroscuro — , et le visage de M., se disait-il, étaient (et son corps, peut-être ?) si universellement présents dans tout ce paysage, depuis le Seymour Centre, construit sur la scène du baiser, et Cleveland Street, au long de Surrey Hills, jusqu’à Alison, l’Alice d’ici, jusqu’à Arden l’ardente, jusqu’au déboucher, toujours à pic, sur la mer, ce visage et cette voix, agrandis (comme dans Blow Up) jusqu’à la dissolution, jusqu’à la réfraction et à la division continues, étaient si généralement confondus avec le paysage qu’ils auraient seuls pu expliquer comment sa totale visibilité se rendait elle-même invisible, insaisissable, non par familiarité, ni par l’étrangeté entretenue du premier instant où il en avait perçu les formes, les couleurs, la lumière, les sons, ni par une nouvelle étrangeté, esthétisante, interprétante ou symbolisante, mais par son seul être visible, ni nouveau ni ancien, non daté, non précédé et non suivi. La voiture garée en face, et fermée, la sacoche en simili noir qu’il avait achetée chez Grace Brothers en 1973 pesant à son bras droit, il monta la vingtaine d’étroites marches en ciment qui donnaient accès de ce côté au trottoir dominant la rue, de la hauteur de deux étages devant l’immeuble Wandal. Une pause pour prendre le courrier dans la boîte en métal gris scellée dans la murette. Dr. & Mrs Jacques Voisin, 1/84 Beach St. ; Dr. Sylvie Voisin, 1/84 Beach St. ; Dr. Jacques Voisin... La banque ; 15
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