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À Coogee, où l’on avait fini de réaménager la promenade, plantée<br />
de jeunes pins de Norfolk entourés d’un treillage protecteur, et construit<br />
un immense ensemb<strong>le</strong> d’appartements de luxe près du vieil hôtel de la<br />
Baie. Tout était muet, aussi <strong>le</strong> crissement de ses chaussures de vil<strong>le</strong> sur <strong>le</strong><br />
sab<strong>le</strong> durci par <strong>le</strong>s averses récentes. Était-ce lui qui avait cessé de prêter<br />
l’oreil<strong>le</strong> parce qu’il n’attendait plus rien, était-ce <strong>le</strong> so<strong>le</strong>il qui, las de plaquer<br />
la métaphore de son éclat sur <strong>le</strong> visage effacé de M., avait fini d’étouffer<br />
l’hypothèse d’un sens et annulé l’ombre d’une interrogation ? Il respirait<br />
mal, pas l’air du large mais celui de ce bord, la pesante familiarité d’une<br />
vil<strong>le</strong> dont il avait cru vaincre la résistance mais qui l’avait <strong>le</strong>ntement<br />
attiré dans son auto-suffisance et dans une continuité débordant <strong>le</strong>s<br />
limites intelligib<strong>le</strong>s de la catastrophe personnel<strong>le</strong>, bonheur compris. À<br />
l’immeub<strong>le</strong> Wandal, que Sylvie n’habitait plus, ayant décidé de refaire<br />
sa vie avec <strong>le</strong> Professeur John Silverman, un collègue divorcé, on avait<br />
changé <strong>le</strong>s rideaux de la pièce vitrée sur <strong>le</strong> devant, il y avait de nouvel<strong>le</strong>s<br />
plantes vertes. Le vieux bott<strong>le</strong>brush à gauche de l’entrée avait été coupé,<br />
sans doute pour dégager la vue. La jeune fil<strong>le</strong> des voisins n’était pas là ;<br />
on n’entendait aucune musique.<br />
Il se souvint qu’il avait annoncé à Kathy un achat de vin fin,<br />
pour profiter d’importants rabais annoncés dans <strong>le</strong> Herald. Il se gara<br />
dans une rue arborée de Bondi, derrière une antique Austin 1800 gris<br />
clair, en très bon état de carrosserie, identique à cel<strong>le</strong> qu’il avait achetée<br />
d’occasion en 74 sur Broadway et au volant de laquel<strong>le</strong> il avait souvent<br />
erré, autrefois, autour de Pittwater. Un véhicu<strong>le</strong> de marchand de glaces,<br />
rose et crème, égrenait sans succès son carillon enregistré. Une vieil<strong>le</strong><br />
femme aux cheveux blancs traversait la rue. Il passa près d’une heure chez<br />
Kemeny’s parmi une population bigarrée, en ressortit avec un carton de<br />
Coonawarra qu’il eut du mal à porter jusqu’au coffre de la voiture. Il se<br />
sentait inexplicab<strong>le</strong>ment fatigué ; peut-être avait-il faim et soif. Ou, en<br />
tous cas, retrouverait-il des forces après avoir pris quelque chose. Dans<br />
un milk-bar étroit comme un couloir, il commanda un milkshake au<br />
caramel et un Chiko roll. L’un était trop liquide, par manque de glace,<br />
l’autre trop frit dans une hui<strong>le</strong> rance. Un bref instant il crut reconnaître<br />
en lui, comme un velours ou comme un fruit savoureux, <strong>le</strong> rire de M. :<br />
“Caramel milkshakes, Chiko rolls, Wild Woodbine cigarettes! Gosh, how<br />
Australian can you become, if they <strong>le</strong>t you!” Mais ce n’était pas même un<br />
écho, l’onde de retour d’une résonance, à peine <strong>le</strong> souvenir d’un souvenir,<br />
une histoire écrite, imprimée et répétée pour l’édification d’enfants qui ne<br />
naîtraient plus et ne l’auraient sans doute pas comprise. Mon anonymat<br />
n’a pas su échapper au Temps non plus, pensa-t-il. L’absence d’une vie<br />
a sa case toute prête dans <strong>le</strong>s archives des limbes et rien ne saura plus<br />
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