Escrito sin permiso - Cadal

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La gota que faltaba. La torpeza padre. Mensaje de la contrainteligencia.
La violencia es su mundo. Han hecho creer a la población que los héroes se
fabrican de sustancias violentas únicamente. Y, cuando “enganchan” al primer
estúpido que puede serles útil, y como no les interesa más que su soplonería,
no los preparan adecuadamente, y estos la primera idea que conciben, bajo el
influjo de tanta propaganda partisana, es la de la violencia porque con eso creen
ganarse la confianza de su objeto de vigilancia.
“Alberto Delgado, cará, tu eres del G-2 o trabajas p’al G-2”, recordé la se-
cuencia más lograda del viejo film El Hombre de Maisinicú, donde ese versátil
y gran actor cubano que es Reynaldo Miravalles acabó con la fama de buen
actor de Sergio Corrieri, en apenas unos segundos.
Continué mi caminata con mi Alberto Delgado particular y cuando la avio-
neta de correo sobrevoló la cárcel rumbo al aeropuerto de Santiago de Cuba
me despedí de él con un abrazo fraternal convencido de que todo lo que yo
quisiera hacerle saber a Ramiro no necesitaría sello postal.
El primer intento de chequeo médico falló. Parece que el capitán Reyes no
había hecho las coordinaciones necesarias. El Tigre, más otro oficial de pésima
reputación – por represivo- entre los presos, me acompañaron hasta la clínica del
Ministerio del Interior en el ex elegante barrio de Vista Alegre, en Santiago de
Cuba. Era 3 de diciembre. Bajé del camión gazz soviético disfrazado de ómnibus
en que me habían trasladado hasta la ciudad, y respiré el aire de la civilización
con ansias de náufrago. Desde el 19 de marzo no veía un niño jugando a la
pelota, desarrapado y jubiloso, en medio de la calle, ni una mulatona esteato-
pígica (esteato: grasa; sito pigio: posaderas, nalgas, culo; realmente hubiera
podido decir mulata culona, pero cansado del lenguaje barato, quise gastarme
una palabra de cinco dólares; ah, para más información, la esteatopigia es una
enfermedad que ataca a las mujeres en el África meridional y les pone el culo
del tamaño de una mochila de soldado en campaña) contoneando sus anchas
caderas bajo la sombra de los laureles de la acera. Trabajosamente, con mis
manos esposadas, extraje de un bolsillo mis cigarrillos y convencí al Tigre que
me brindara un café callejero que vendían en un ventorrillo aledaño a la clínica.
El otro oficial, el represivo, que había penetrado en el local médico a nuestra
llegada, volvió con cara de pocos amigos. Malhumorado. Rezongando por lo
bajo. No quería que escucháramos o entendiéramos lo que despotricaba contra