Escrito sin permiso - Cadal

Escrito sin PErmiso
echo mi cuerpo famélico, sofocado, enfermo. Trataré de resistir hasta donde
pueda. No resisto mucho. Parece que a mi organismo no le queda de dónde
sacar. Me falta el aire y sudo mucho. Han pasado más de seis horas. Me levanto
con dificultad del banco de concreto. Arrimo el rostro a las rejas para respirar
mejor. Las piernas me flaquean. Debo tener la presión y los glúcidos por el
piso. Me impongo resistir. Resisto. Vuelvo a mi cama de piedra. Creo que me
adormilo. Un agudo dolor me invade el torax. Es fuerte, punzante. Tengo la
sensación de que se me aflojan los esfínteres. Trabajosamente me incorporo y
hago lo que muchos han hecho allí antes que yo: meo, poco, intermitentemente.
Descubro que la pestilencia se debe a que el calabozo no tiene letrina y los
que son traídos a él se ven obligados a realizar sus evacuaciones en el piso. El
dolor parece ceder. No cede. Me agarro fuerte de los barrotes. Me recomiendo
calma. El dolor aumenta su intensidad. Llamo. Vienen los guardias. He perdido
el sentido de la orientación y del tiempo. Debo estar transparente de palidez
cuando llego al hospital del penal. El médico ha depositado una píldora debajo
de mi lengua. Sudo. Sudo. No distingo los rostros que me rodean. Arcadas.
Nada. Arcadas. Nada. No hay nada que vomitar. Al final un líquido ácido me
brota, abrasador, desde lo más recóndito del estómago. Sudo. Sudo mucho. Se
me va la visión a intervalos. Me descubro sobre una cama con un suero que
se ha ido de vena y me está inflando el brazo. A mi lado una enfermera hurga
de nuevo en mis venas. Adrián, el médico de la cárcel de Aguadores, me dice:
“Viejuco, por poco te vas del aire”. Y, ¡sorpresa! Ramiro ha aparecido como
por arte de magia. Allí está, junto a Adrián con cara de preocupación.
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