Escrito sin permiso - Cadal

Escrito sin PErmiso
Abrí y cerré las manos en un ademán voluntario, soberbio, desafiante.
Pensé: agarre firme de solapas, giro rápido por la derecha, flexión a fondo de
las rodillas, halón fuerte mientras se alza el cuerpo, soltar en el aire para que
caiga libre sobre mi cabeza: perfecto Ho Uchi Mata. Kindelán no fue nunca más
allá de sus cínicas palabritas. Me quedé con ganas de verlo estrellarse contra
el piso.
Sabino ya no estaba en Boniatico. Lo sustituían dos jóvenes. Uno de nom-
bre Ramón, corpulento y risueño; otro de apellido Granja, pequeño y parco.
De jefe del pabellón el oficial Arce, algo engreído y fanfarrón. Me ubicaron
en la celda 9, de los bajos, justo frente a Antonio Villarreal. Edel José García
ocupaba la número 1, también de los bajos. A Próspero lo habían mandado para
un destacamento. No sabíamos si lo traerían nuevamente para las celdas.
“Nos vamos para La Habana”, me voceó Edel cuando pasé frente a su reja.
Eufórico con la posibilidad que creía ya un hecho.
“Ese es el rumor”, le contesté y seguí marcha, con mis sacos a cuestas, hacia
la celda donde me ubicarían. Antes de que me encerraran saludé a Villarreal.
El ciego Norges Cervantes se alegró con mi llegada. Me contó que su fa-
milia le había contado sobre la crónica que publiqué sobre él. Me lo agradeció
con exageradas muestras de entusiasmo. Ahora vivía a mi lado, en la celda 7.
Estuvimos hablando sobre Normando Hernández largo rato. Él y Normando
habían establecido una buena amistad.
Conocí una nueva doctora. Se llama Julliet. Rubia. Óvalo griego el rostro.
El pelo recogido en dos trenzas que le circundan la cabeza. Pecas graciosas
sobre la nariz. Un poco pasada de kilos para su estatura. Ríspida el primer día.
Las mujeres que trabajan en las cárceles están obligadas a endurecerse. No es
grato tratar con delincuentes de toda laya, faltos del afecto y las artes femeninas,
que la desnudan con la mirada. Ella misma me lo explica. Más tarde, después
que Adrián, el médico que me atendía en Aguadores, le habló de mí.
Yenima me abandonó. Se olvidó totalmente de mí. No la reencontré. Ha
crecido el rebaño en Boniatico. Son un enjambre. Vistas desde la ventana,
al atardecer, cuando los presos les han tirado todos los desperdicios de los
desperdicios que comen, parecen centurias romanas a la desbandada. Gruñen,
muerden, corren, saltan, se atacan entre ellas; es la batalla por la supervivencia,
la ley de la depredación. Imposible reconocer a Yenima entre tantas ratas.
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