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— Oui, oui… je me tais… Mais quand même je dois dire que
je m’estime chanceuse que vous ne soyez pas un terrible violeur
capable de me faire subir les pires outrages ! s’exclama Phoebe
d’un ton légèrement aguichant.
— Remerciez-en le ciel, alors, et priez.
— Après tout, vous êtes un homme, et on ne sait jamais avec
vous, les hommes ! Vous êtes si imprévisibles avec les femmes…
si brutaux que vous pourriez me prendre, juste là, comme une
vulgaire bergère.
— Mais cela n’arrivera pas, grogna le mystagogue. Alors,
taisez-vous maintenant.
— J’imagine nos corps suant l’un contre l’autre, et votre
souffle chaud dans mon cou… Cela me répugne au plus haut
point ! Mais… mais au fond de moi, je vous comprendrais de
vouloir abuser de moi dans de telles circonstances… Après tout,
nous… nous vivons peut-être notre dernière heure et…
— Vous voulez que je vous viole, c’est ça ?
— AH ! s’écria Phoebe sur un ton théâtral. Je savais depuis le
début qu’on en viendrait là ! Vous, les hommes, vous ne pensez
qu’à cela !
Profitant de ce moment, la gouvernante se jeta sur le
mystagogue et lui mit ses énormes seins en plein visage.
— Non ! continua-t-elle en prenant des airs de vierge
effarouchée. Je vous en prie ! Ne faites pas cela ! Ne me touchez
pas, je suis une femme de grande vertu !
Plaqué contre le mur et étouffé par le gros corps de Phoebe,
le mystagogue cherchait davantage à respirer qu’à lui enlever
ses vêtements. Les bras en l’air et la panique au cœur, il
entendit quelqu’un tirer le verrou de la porte et entrer dans le
cachot. C’était un garde.
— Mon sauveur ! s’exclama Phoebe en s’éloignant du
mystagogue. Vous êtes arrivé à temps, car cet homme allait me
violer !
— Le souverain aimerait vous voir…, répondit le garde,
surpris par le spectacle. J’ai reçu l’ordre de vous amener jusqu’à
la salle du trône.
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