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À ce moment, Héraclès se retourna vers Hitovo et sursauta.
Son étonnement était tel qu’il en oublia la douleur dans sa
poitrine.
— Varka ?! Mais que fais-tu ici, toi ? Tu es le roi… de… de
Veliko Tarnovo ?!
— Pardon ?! Je me nomme Hitovo et non Varka, dit le
souverain. Vous vous méprenez.
— ET TU PARLES ?! VARKA, MAIS TU PARLES ?! JE
N’ARRIVE PAS À LE CROIRE ! C’EST FANTASTIQUE !…
Un murmure de stupéfaction se répandit dans la foule.
Hitovo regarda Électra avec incompréhension et haussa les
épaules. La reine n’y comprenait rien non plus !
— Mais tu as pris du poids, Varka ! Beaucoup de poids ! Tu
ne me reconnais pas ? C’est moi… c’est moi… Héraclès, ton
maître ! Je suis ton maître… Mais pourquoi es-tu parti du
stade ?
— Vous divaguez, mon oncle. Hitovo n’a jamais eu de
maître…, insista Électra.
Héraclès fut soudainement pris d’une quinte de toux qui le
laissa sans voix pendant plusieurs minutes. Couvert de sueur,
essoufflé et haletant comme un chien en course, il tenta de se
lever de son siège afin de mieux respirer, mais s’écroula plutôt
face contre terre.
— Va à Byzance, Varka ! Tu dois venger… ton peuple…,
bafouilla Héraclès, les yeux révulsés. Sois le champion que le
peuple… que le peuple attend… Ils t’aiment, Varka. Tout… tout
le monde t’aime…
Se produisit alors l’arrêt cardiaque fatal qui se préparait
depuis l’entrée d’Héraclès dans la ville. La trop grande fatigue,
le surmenage et l’ingestion rapide de bière et de nourriture
avaient eu raison de lui. Sous les exclamations de surprise de la
foule, Héraclès de Byzance ferma les yeux pour de bon.
Le mystagogue se précipita sur lui et essaya de le ranimer,
mais il ne réussit qu’à s’essouffler. Le gros gaillard était mort.
Très dignement, Électra mit fin aux réjouissances entourant
son mariage et demanda que soient organisées de grandes
funérailles pour son oncle. Ce n’est qu’à ce moment que Phoebe
arriva sur les lieux et qu’elle aperçut le corps de son ancien
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