Nada de novo no front(pdf)

tenta impedi-lo, mas sua mão está muito fraca para isto. A camisa colou-se ao
corpo, e não há meio de afastá-la para o lado, é abotoada nas costas. Assim, só me
resta cortá-la.
Procuro a faca e encontro-a novamente. Mas, quando começo a cortar a
camisa, os olhos abrem-se mais uma vez e reaparece a expressão de terror, como
se quisesse gritar. Sou obrigado a fechá-los, sussurrando:
― Quero ajudar você, companheiro, camarade, cmnarade, camarade ―
repito insistentemente a palavra, para que ele compreenda.
São três punhaladas. Minhas ataduras cobrem as feridas, o sangue escorre
por baixo; aperto os curativos com força, e ele geme.
É tudo que posso fazer. Agora, devemos esperar, esperar.
Que horas atrozes! O estertor recomeça: como o ser humano morre
lentamente. De uma coisa estou certo: ele não pode ser salvo. É bem verdade que
tentei convencer-me do contrário, mas, ao meio-dia, esta esperança foi destruída,
desfez-se diante dos seus gemidos. Se ao menos não tivesse perdido meu
revólver, dar-lhe-ia um tiro. Apunhalá-lo é que não consigo.
À tarde, atinjo o limite dos pensamentos. A fome me devora: é tanta, que
sinto vontade de chorar, não consigo lutar contra isto. Por várias vezes, vou
buscar mais água para o moribundo, e eu mesmo bebo também.
Este é o primeiro homem que matei com minhas próprias mãos e cuja
morte, posso constatá-lo sem sombra de dúvida, foi obra minha. Kat, Kropp e
Müller também já viram homens a quem mataram: isto acontece a muita gente,
principalmente em combate corpo a corpo...
Mas cada respiração arquejante corta meu coração. Este ser que agoniza
tem o tempo do seu lado, possui um punhal invisível, com que me fere: o tempo e
meus pensamentos.
Quanto não daria eu para que se salvasse! É duro ficar deitado aqui, sendo
obrigado a vê-lo e ouvi-lo.
Às três horas da tarde, ele morre.
Respiro aliviado, mas só por pouco tempo. Em breve, parece-me mais
doloroso suportar o silêncio do que os gemnidos. Gostaria de ouvir outra vez o
estertor intermitente, rouco, às vezes assobiando baixo, e depois novamente rouco
e alto.
Não tem sentido o que faço, mas preciso ocupar-me. Assim, coloco o morto
numa posição mais confortável, embora ele não sinta mais nada. Fecho-lhe os
olhos. São castanhos, o cabelo é preto, um pouco encaracolado dos lados.
A boca é larga e suave, sob o bigode; o nariz, um pouco recurvado; e a
pele, morena; agora não parece tão pálida como há pouco, quando vivia. Por um
instante, o rosto parece até ser quase sadio, e, em seguida, dissolve-se
rapidamente em um desses estranhos semblantes de morto, que já vi muitas vezes