Nada de novo no front(pdf)

Não ouve nada, esperneia, a boca está molhada, e cospe as palavras,
palavras pela metade, sem nexo. É um ataque de claustrofobia, ele tem a
impressão de que vai sufocar aqui, e sente apenas um desejo: chegar lá fora. Se o
deixássemos, correria, sem cobertura, para qualquer lado. Não é o primeiro.
Seus olhos já se reviram, porque está muito enfurecido, e não há outro
remédio: temos de esbofeteá-lo para que recupere o controle. Fazemo-lo
rapidamente, sem piedade, e, finalmente, ele senta-se e acalma-se. Os outros
ficam pálidos com o acontecimento; tomara que os tenhamos intimidado! O
bombardeio é demais para os pobres rapazes; acabam de chegar do depósito de
recrutas para cair num inferno destes, que faria mesmo um velho soldado ficar de
cabelos brancos.
Além disso, o ar irrespirável, espesso e vicioso afeta nossos nervos.
Estamos como que sentados no nosso próprio túmulo e esperamos apenas que
desabe sobre nós, enterrando-nos. De repente, há um silvo e um clarão
monstruoso; o abrigo estoura em todas as juntas, sob uma explosão que o pegou
em cheio. Felizmente, era um projétil de artilharia ligeira, ao qual os blocos de
cimento resistiram. Foi um terrível ruído metálico, as paredes vacilaram; fuzis,
capacetes, lama, terra e poeira voam por todos os lados. Um vapor de enxofre
penetra no abrigo. Se estivéssemos sentados agora num desses abrigos leves que
se constroem hoje em dia, nenhum de nós estaria vivo.
Mesmo assim, os efeitos são bastante lamentáveis. O recruta de há pouco
começa novamente a delirar, e mais dois o imitam. Um deles consegue livrar-se e
foge. Ocupamo-nos dos outros dois. Precipito-me atrás do fugitivo e pergunto a
mim mesmo se devo atirar em suas pernas; ouvese, então, um silvo por perto,
atiro-me ao chão e, quando me levanto, a parede da trincheira está coberta de
estilhaços fumegantes, de pedaços de carne e de farrapos de uniforme. Rastejo de
novo para dentro do abrigo.
O primeiro dos rapazes parece ter efetivamente enlouquecido. Corre e bate
com a cabeça na parede como um bode, quando consegue soltar-se. À noite,
seremos obrigados a tentar levá-lo para a retaguarda. Por enquanto, nós o
amarramos de forma a poder soltá-lo rapidamente no caso de um ataque.
Kat sugere que joguemos cartas; é mais fácil quando se tem o que fazer.
Talvez nos ajude a enfrentar os acontecimentos. Mas não dá certo: estamos à
escuta, e, a cada granada mais próxima, contamos errado, ou não prestamos
atenção ao naipe. Desistimos.
Estamos como que sentados num caldeirão que ferve ameaçadoramente,
batido por todos os lados.
Mais uma noite. Já estamos abatidos pela tensão, uma tensão mortal, que
nos raspa ao longo da espinha como uma faca cheia de dentes. As pernas
recusam-se a nos obedecer, as mãos tremem, o corpo é apenas uma pele fina que
recobre a loucura malcontida, mascarando um rugido sem fim que quase não se
pode controlar. Já não temos mais músculos nem carne; não nos atrevemos mais a