Nada de novo no front(pdf)

Quanto tempo passou? Semanas? Meses? Anos? Dias, são apenas dias.
Vemos o tempo ao nosso lado desaparecer no semblante pálido dos que morrem,
entupimo-nos de alimentos, corremos, atiramos granadas, disparamos tiros,
matamos, deitamo-nos nos abrigos, estamos exaustos e embrutecidos. Só uma
coisa nos conforta: ver que há outros mais fracos, mais abatidos, mais
desamparados, que nos olham com os olhos esbugalhados, como se fôssemos
deuses que, muitas vezes, conseguiram escapar à morte.
Nas poucas horas de descanso, damos aulas aos recrutas.
― Lá, está vendo aquele projétil que avança cambaleando? É uma mina
que se aproxima. Fique deitado, ela vai cair mais adiante. Mas se vier para cá, saia
correndo! É possível escapar dela, se se correr logo.
Treinamos os seus ouvidos, no sentido de distinguirem o zumbido pérfido
dos pequenos projéteis que quase não se ouvem: têm de reconhecer, no meio de
todo o barulho, o seu zumbido de mosquito; ensinamos-lhes que estes são mais
perigosos que os grandes, que se escutam com antecedência. Nós lhes mostramos
como se esconderem dos aviões, como se fingirem de mortos, quando vêm as
tropas de assalto; como se tem de retirar o pino das granadas de mão, de maneira
a explodirem meio segundo antes de caírem. Ensinamos-lhes a cair rapidamente
nas trincheiras, quando um morteiro se aproxima; demonstramos como se acaba
com uma vala usando um feixe de granadas de mão. Explicamos-lhes a diferença
de tempo entre o explodir das bombas inimigas e das nossas, devido à diferença
entre os detonadores, e os alertamos para o som das granadas de gás. Enfim,
mostramos-lhes todas as formas de se salvarem da morte.
Ouvem, são dóceis e obedientes... mas, quando a luta começa, atrapalhamse
e fazem tudo ao contrário.
Haie Westhus é levado com as costas dilaceradas; a cada respiração, o
pulmão pulsa através da ferida. Ainda consigo apertar sua mão:
― Acabou-se, Paul ― geme e, de dor, morde o próprio braço.
Vemos homens ainda vivos que não têm mais a cabeça; vemos soldados
que tiveram os dois pés arrancados andarem, tropeçando nos cotos lascados até o
próximo buraco; um cabo arrasta-se dois quilômetros de quatro, levando atrás de
si os joelhos esmagados; Outro chega até o Posto de Primeiros Socorros e, por
sobre as mãos que os seguram, saltam os seus intestinos. Vemos homens sem
boca, sem queixo, sem rosto; encontramos um homem que, durante duas horas,
aperta com os dentes a artéria de um braço, para não ficar exangue. O sol se põe,
vem a noite, as granadas assobiam, a vida chega ao fim.
No entanto, o pedacinho de terra revolta em que estamos deitados foi
conservado, apesar das forças superiores; apenas algumas centenas de metros
foram sacrificadas. Mas, para cada metro, há um morto.
Chegam reforços da retaguarda, e somos substituídos, as rodas dos
caminhões que nos levam à retaguarda rolam sob nossos pés. Apáticos, de pé,
quase adormecemos, e, quando vem a chamada: “Atenção! Fios!”, abaixamo-nos.