Nada de novo no front(pdf)

as árvores diminuem; estas tornam-se um só bloco, e, por um instante, vejo
apenas uma; depois, reaparecem à frente da primeira e destacam-se numa linha
comprida, tendo ao fundo o céu, até ficarem escondidas pelas primeiras casas.
Uma passagem de nível. Fico na janela, não consigo me afastar dela. Os
outros arrumam suas coisas para desembarcar. Repito para mim mesmo a meiavoz
o nome da rua que atravessamos. Vejo ciclistas e homens que passam; é uma
rua cinzenta e um subterrâneo cinzento ― abraçam-me como se fossem minha
mãe.
Então o trem pára, e lá está a estação, cheia de ruídos, gritos e cartazes.
Apanho a minha mochila e prendo-a nos ombros, pego meu fuzil e desço os
degraus aos tropeções.
Na plataforma, olho em redor; não conheço nenhuma dessas pessoas que
correm de um lado para o outro. Uma enfermeira da Cruz Vermelha oferece-me
algo para beber. Afasto-me; ela sorri, com um ar tolo, toda convencida de sua
importância. Ela me chama de “companheiro”; era só o que me faltava! Mas, fora
da estação, do outro lado da rua, o riacho borbulha; brota, espumante e branco,
das eclusas de um moinho. A velha torre quadrada do vigia ergue-se bem em
frente da tília colorida; e, lá atrás, o entardecer.
Aqui nos sentávamos muitas vezes... há quanto tempo! Atravessávamos
esta ponte e respirávamos o cheiro úmido e acre da água estagnada; debruçávamonos
sobre a mansa corrente deste lado da represa, onde as trepadeiras verdes
entrelaçavam-se com as algas penduradas das pilastras da ponte; e, nos dias
quentes, do outro lado da represa, brincávamos com os esguichos de espuma e
falávamos dos nossos professores.
Atravesso a ponte; olho para a direita e para a esquerda; a água continua
cheia de algas e ainda jorra ruidosamente, caindo em arcos brancos e reluzentes.
Na velha torre estão as passadeiras, como nos velhos tempos, com os braços
descobertos diante da roupa branca, e o calor dos ferros de engomar sai em
golfadas pelas janelas abertas. Cachorros andam pela rua estreita; nas portas das
casas, há pessoas que me vêem passar, sujo e carregado.
Era nesta confeitaria que costumávamos tomar sorvete, e aqui aprendemos
a fumar. Caminhando pela rua, reconheço todas as casas: a mercearia, a farmácia,
a padaria. E, finalmente, aqui estou, diante da porta escura, com a maçaneta já
gasta, e a minha mão torna-se pesada. Abro a porta e um maravilhoso frescor me
recebe, vem ao meu encontro, fazendo meus olhos se semicerrarem. Sob minhas
botas, a escada range. Lá em cima, abre-se uma porta, alguém espia por cima do
corrimão. Foi a porta da cozinha que acabaram de abrir; estão fritando bolinhos de
batata; a casa toda cheira a bolinhos: é claro, hoje é sábado; deve ser minha irmã
que se debruça lá em cima. Por um instante fico envergonhado e baixo a cabeça;
depois, tiro o capacete e olho para cima. Sim, é minha irmã mais velha.
― Paul! ― grita ela. ― Paul!
Aceno com a cabeça, minha mochila esbarra no corrimão, o fuzil está tão