Nada de novo no front(pdf)

Os prados são planos, o bosque fica longe demais ― é perigoso; não há
outro abrigo senão o cemitério e o relevo dos túmulos. Vamos para lá, tropeçando
na escuridão, e, como um escarro, cada um cola-se num pedaço de terra.
Não há um minuto a perder. A escuridão enlouquece. Ela agita-se e
esbraveja. Sombras mais negras do que a noite precipitam-se sobre nós,
raivosamente. O fogo das explosões ilumina o cemitério.
Não há por onde fugir. Ao clarão de um obus, arrisco um olhar na direção
dos prados. Estes estão como um mar revolto, as labaredas dos projéteis sobem
como repuxos de água. É totalmente impossível alguém atravessá-las.
O bosque desaparece, em pedaços, esmagado, aniquilado. Temos que ficar
abrigados no cemitério.
À nossa frente, a terra explode. Chovem torrões. Sinto um solavanco e
minha manga é rasgada por um estilhaço. Fecho a mão em punho. Não há dor.
Mas isso não me tranqüiliza, porque os ferimentos sempre doem depois. Apalpo o
braço. Está arranhado, mas salvo. Agora, sinto uma pancada na cabeça; começo a
perder os sentidos. Tenho um pensamento fulminante: “Não desmaie!”. Afundo
numa massa negra, uma espécie de vácuo, mas recomponho-me logo. Um
estilhaço atingira meu capacete... mas tinha vindo de tão longe que não o
atravessou. Limpo a lama dos olhos. À minha frente, abriu-se uma cratera; vejo-a
confusamente. É raro cair mais de uma granada no mesmo buraco, e, por isso,
procuro entrar nele. De um salto, atiro-me para dentro, achatado como um peixe
fora da água. Novamente, um sibilar faz-se ouvir; encolho-me depressa; procuro
abrigarme. Sinto alguma coisa à minha esquerda, aperto-me contra ela, a coisa
cede. Gemo, a terra desfaz-se, a pressão do ar troveja nos meus ouvidos, arrastome
por baixo da massa que cede, puxo-a por cima de mim, é madeira e pano, um
abrigo, um miserável abrigo contra os estilhaços que caem à minha volta.
Abro os olhos. Meus dedos seguram uma manga, um braço. Um ferido?
Grito-lhe, nenhuma resposta... é um morto. Minha mão esquadrinha mais longe e
encontra lascas de madeira. Lembro-me então de que estamos no cemitério.
Mas o fogo é mais forte do que tudo. Destrói a consciência; arrasto-me
mais profundamente sob o caixão, ele deve proteger-me mesmo que a própria
Morte esteja deitada nele.
À minha frente, abre-se uma cratera. Abarco-a com os olhos como se fosse
com as mãos, preciso entrar nela de um só salto. Sinto algo no rosto, uma mão
que agarra meu ombro... será que o morto ressuscitou? A mão me sacode, viro a
cabeça e, na luz tênue, reconheço Katczinsky: tem a boca aberta, e berra. Não
escuto nada, ele me sacode, aproximase e, num momento de menos barulho, sua
voz me alcança:
― Gás... Gáas... Gáaaas! Avise aos outros!...
Pego o estojo com as máscaras antigas. Junto a mim, há alguém estendido.
Não penso em mais nada; é preciso que ele também saiba:
― É o gás!... Gáaas!...