Nada de novo no front(pdf)

diante deles, dentro de nossa pele fina; diante de seu colossal poder, nossos braços
são canudos, e nossas granadas de mão, palitos de fósforos.
Granadas, gases venenosos, esquadrões de tanques: coisas que esmagam,
devoram e matam.
Disenteria, gripe, tifo: são coisas que afogam, queimam e matam.
Trincheiras, hospitais e a vala comum: são as únicas possibilidades.
Num ataque, morre Bertinck, nosso comandante de Companhia. Foi um dos
excelentes oficiais do front, que se colocam na primeira linha em qualquer
situação de perigo. Estava conosco havia dois anos, sem ter sido ferido; é claro
que algo tinha que lhe acontecer.
Estamos sentados num buraco de granada, cercados pelo inimigo. O mau
cheiro de óleo ou gasolina chega até nós junto com nuvens de pólvora.
Descobrimos dois homens com um lança-chamas: um leva o recipiente nas costas,
enquanto o outro segura a mangueira que espalha o fogo. Se chegarem perto de
nós, estamos perdidos, porque ainda não podemos recuar.
Abrimos fogo contra eles, mas continuam avançando; estamos numa
enrascada. Bertinck, que se encontra conosco na cratera, ao ver que não
acertamos, porque, expostos à violência do fogo, precisamos abrigar-nos, pega
num fuzil, arrasta-se para fora do buraco e, apoiado nos cotovelos, faz pontaria e
dispara; no mesmo instante, é atingido por uma bala. Acertaram. Mesmo assim,
fica deitado e continua a fazer pontaria... só uma vez abaixa o fuzil e, logo em
seguida, continua, até que finalmente dispara o último tiro. Bertinck deixa cair o
fuzil e diz: “Bom” e desliza para dentro. O segundo homem do lança-chamas cai,
a mangueira escapa-lhe das mãos, o fogo espalha-se por todos os lados... o
homem começa a arder.
Bertinck levou um tiro no peito. Momentos depois um estilhaço esmaga-lhe
o queixo. O mesmo estilhaço ainda tem a força de abrir o quadril de Leer. Leer
geme e apóia-se nos braços, perde sangue rapidamente; ninguém pode ajudálo.
Como um saco que se esvazia, dobra-se sobre si próprio depois de alguns
minutos. De que lhe serviu ter sido tão bom aluno de matemática na escola?
Passam-se os meses. Este verão de 1918 é o mais sangrento e o mais
terrível de todos. Os dias são como anjos vestidos de dourado e azul, impassíveis
sobre o campo da morte. Aqui, todos sabem que estamos perdendo a guerra. Não
se fala muito nisto: recuamos, não vamos mais poder atacar depois desta grande
ofensiva, não temos mais homens, nem munição.
Entretanto, a luta continua... a morte continua...
Verão de 1918... Nunca a vida na sua forma mais mesquinha nos pareceu
tão desejável como agora... As papoulas vermelhas nos campos que rodeiam
nosso acampamento; os escaravelhos brilhantes na grama; as noites mornas nos
quartos frescos e cheios de penumbra; as árvores negras e misteriosas do
crespúsculo, as estrelas e a água corrente, os sonhos e longos sonos... oh, vida,
vida, vida!...