Nada de novo no front(pdf)

morto, com o peito encostado na trincheira, seu rosto está verde como um limão, e
no meio da barba cerrada ainda arde um cigarro, que continua queimando até
apagar-se nos seus lábios.
Por ora, colocamos os mortos numa grande cratera. Até o momento, já
empilhamos três camadas.
De repente, o fogo recomeça. Em breve, estamos novamente sentados na
fixidez tensa da espera inativa.
Ataque, contra-ataque, ofensiva, contra-ofensiva... Que significam, na
verdade, estas palavras? Perdemos muitos homens, sobretudo recrutas. No nosso
setor, preenchem as vagas com reforços. É um dos novos regimentos; são quase
todos jovens, dos últimos contingentes. Quase não receberam instrução; só
puderam fazer exercícios teóricos, antes de vir para o campo de batalha. Sabem o
que é uma granada de mão, mas não têm a menor idéia de como aproveitar o
terreno como cobertura. Uma depressão tem que ter pelo menos meio metro para
que reparem nela.
Embora precisemos de reforços, os recrutas nos dão mais trabalho do que
propriamente ajuda. Estão despreparados para esse tipo de ataque e caem como
moscas. A luta de posições que hoje se faz exige conhecimentos e experiência;
tem que se conhecer o terreno, é necessário ter ouvido para os tiros, seus ruídos e
seus efeitos; é preciso saber de antemão onde vão acertar, saber como se
dispersarão os estilhaços e como se proteger deles.
Estes jovens substitutos naturalmente ignoram quase tudo isto. São abatidos
porque, cheios de medo, ouvem o estrondo das granadas de grosso calibre que
caem longe e não escutam o zunido ligeiro e vibrante dos pequenos monstros que
se estilhaçam rente ao chão. Como as ovelhas, comprimem-se uns contra os
outros, ao invés de se dispersarem, e os próprios feridos são abatidos como lebres
pelos aviadores.
Ah, as pálidas caras de nabo, as mãos crispadas, a valentia lamentável
desses pobres coitados, que, apesar de tudo, avançam e atacam; esses pobresdiabos
corajosos, tão atemorizados que não ousam gritar e que, com o peito, o
ventre, os braços e as pernas dilacerados, soluçam baixinho pelas suas mães e
calam-se assim que se olha para eles!
Seus rostos mortos, púberes, afilados têm a terrível inexpressividade das
crianças mortas.
Sente-se um nó na garganta ao ver como saltam, correm e caem. Tenho
vontade de bater neles porque são tão bobos, mas, ao mesmo tempo, gostaria de
pegá-los no colo e levá-los para longe daqui: este não é o seu lugar. Vestem suas
túnicas, calças e botas cinzentas, mas, para a maioria, a farda é larga demais,
flutuando-lhes ao redor dos membros; os ombros demasiado estreitos, os corpos
demasiado pequenos. Não havia uniformes feitos para estas medidas de criança.
Para cada veterano, morrem de cinco a dez recrutas. Um ataque inesperado
de gás ceifa a vida de muitos. Nem chegaram a aprender o que fazer. Achamos