Nada de novo no front(pdf)

defender contra ela. Uma raiva louca nos anima, não esperamos mais indefesos,
impotentes, no cadafalso, mas podemos destruir e matar, para nos salvarmos... e
para nos vingarmos. Escondemo-nos, abaixados atrás de cada canto, por trás de
cada defesa de arame farpado, e, antes de corrermos, atiramos montes de granadas
aos pés dos inimigos que avançam. O estampido das granadas de mão repercute
poderosamente nos nossos braços e pernas. Corremos agachados como gatos,
submersos por esta onda que nos arrasta, que nos torna cruéis, bandidos,
assassinos, até demônios; esta onda que aumenta nossa força pelo medo, pela
fúria e pela avidez de vida, que procura lutar apenas pela nossa salvação. Se seu
próprio pai viesse com os do outro lado, você não hesitaria em atirarlhe uma
granada em pleno peito.
As primeiras trincheiras são abandonadas. Ainda são trincheiras? Estão
destroçadas, aniquiladas; são apenas restos de trincheiras, buracos unidos por
caminhos, ninhos de cratera, nada mais. Mas as baixas do inimigo aumentam.
Não contavam com tanta resistência.
É meio-dia. O sol queima, asfixiante. O suor irrita-nos os olhos e o
limpamos com as mangas; às vezes há sangue junto. Chegamos agora a uma
trincheira em condições um pouco melhores. Está ocupada pelas nossas tropas e
preparada para o contra-ataque. Nossa artilharia intensifica o fogo e impede o
ataque inimigo, aferroando a posição.
As linhas da retaguarda param. Não conseguem avançar. O ataque é
paralisado pela nossa artilharia.
Ficamos à espreita. O fogo salta cem metros à frente ― retomamos a
ofensiva. Ao meu lado, a cabeça de um cabo é arrancada. Ainda corre mais alguns
passos, enquanto o sangue jorra-lhe do pescoço, como um repuxo.
Não chega a haver combate corpo a corpo, porque os outros são obrigados
a recuar. Alcançamos novamente nossos restos de trincheira e até a
ultrapassamos.
Oh! Esta reviravolta! Alcançamos as posições abrigadas da reserva,
gostaríamos de rastejar para dentro delas e desaparecer; em vez disso, somos
obrigados a voltar e mergulhar novamente no horror. Se não fôssemos autômatos
nesses momentos, continuaríamos ali, deitados, exaustos, inertes. Mas somos de
novo arrastados para a frente, sem forças, mas ainda selvagens e furiosos;
queremos matar, pois aqueles que estão à nossa frente são nossos inimigos
mortais; seus fuzis e suas granadas estão apontados para nós; se não os
exterminarmos, seremos destruídos por eles.
A terra escura, rasgada, destroçada, com seu brilho gorduroso sob os raios
do sol, é o cenário desse mundo agitado e sombrio de autômatos; nosso ofegar é o
ranger das molas do mecanismo; os lábios estão ressequidos, a cabeça dói mais do
que depois de uma noite de pileque. É nesse estado que avançamos cambaleantes;
em nossas almas, crivadas e arrasadas, penetra, torturante e insistentemente, a
imagem da terra escura sob o sol gorduroso, com os soldados mortos e os que