Nada de novo no front(pdf)

em algumas tampas, e eis os nossos raladores. Três homens calçam luvas grossas,
para proteger os dedos enquanto ralam; os outros dois descascam as batatas, e
tudo progride rapidamente. Kat toma conta dos leitões, das cenouras, das ervilhas
e da couve-flor, para a qual chega a preparar um molho branco. Eu frito os
bolinhos ― sempre quatro de cada vez.
Depois de dez minutos descubro como manobrar a frigideira de tal modo
que os bolinhos, já prontos de um lado, quando atirados para o alto, virem-se no
ar e voltem a cair na posição certa. Os leitões foram assados inteiros. Nós os
rodeamos, como diante de um altar.
Neste ínterim, recebemos visitas: são dois radiotelegrafistas que,
generosamente, convidamos para o almoço. Sentam-se no salão, onde há um
piano. Um deles toca, o outro canta Nas Margens do Weser. Ele canta com
sentimento, mas com um certo sotaque saxão. No entanto, a canção nos comove,
enquanto preparamos nosso banquete.
Então, aos poucos, reparamos que começa um bombardeio. Os balões
cativos descobrem a fumaça de nossa chaminé, e os projéteis chovem sobre a
casa. São as malditas granadas de artilharia ligeira, que fazem um orifício
pequeno, lançando muito longe a carga. Aproximam-se com seu assobio
característico, mas não podemos abandonar a comida. Alguns estilhaços entram
pela janela da cozinha. O assado já está pronto. Mas agora torna-se cada vez mais
difícil fritar os bolinhos. Os projéteis caem tão perto, que a intervalos cada vez
menores vão bater na parede e penetram pela janela. Cada vez que ouço uma
granada aproximar-se, abaixo-me com a frigideira e os bolinhos. Logo depois,
levanto-me e prossigo no meu trabalho.
Os saxões param de tocar: um estilhaço atingiu o piano. Por fim, tudo fica
pronto, e organizamos nossa retirada para o abrigo. Depois que explode a próxima
granada, dois homens saem correndo com as panelas de legumes e percorrem os
cinqüenta metros que os separam do abrigo. Vêrno-los desaparecerem.
Mais um tiro. Todos se abaixam e, em seguida, dois homens, cada um com
um grande bule de café de primeira, saem a toda velocidade e alcançam o abrigo
antes da próxima explosão.
Agora, Kat e Kropp pegam a obra-prima ― o panelão com os leitões
dourados. Um estampido; ajoelham-se, e lá vão eles, numa corrida de cinqüenta
metros em campo aberto.
Frito os últimos quatro bolinhos e, enquanto o faço, sou obrigado a abaixarme
duas vezes até o chão... mas, afinal, são mais quatro bolinhos, e este é meu
prato predileto.
Então, pego a travessa cheia de bolinhos e me encosto na porta da casa. Um
silvo, um estrondo, e saio a galope, comprimindo a travessa com as duas mãos
contra o peito. Estou quase chegando, ouço o ruído estridente, que cresce a cada
momento, e corro como um louco, contorno a parede de concreto contra a qual os