Nada de novo no front(pdf)

As dores aumentam. As ataduras ardem como fogo. Bebemos, sem parar,
um copo de água depois do outro.
― A que distância do joelho fica o meu ferimento? ― pergunta Kropp.
― Pelo menos uns dez centímetros, Albert ― respondo. Na verdade, são
talvez três.
― Já decidi ― diz ele, depois de certo tempo. ― Se me tirarem a perna, eu
me mato. Não quero andar como um aleijado pelo mundo.
Assim ficamos, deitados, com os nossos pensamentos, esperando.
À noite, vêm buscar-nos para o matadouro. Assustome e penso rapidamente
no que devo fazer, porque todos sabem que os médicos de campanha estão sempre
prontos para amputar. Devido ao grande movimento, é mais simples do que fazer
remendos complicados. Lembro-me de Kemmerich. Não me deixarei anestesiar
de jeito nenhum, mesmo que seja preciso quebrar-lhe a cara.
Tudo corre bem. O médico revolve tanto a ferida, que vejo tudo preto.
― Não comece a dar espetáculo ― resmunga, continuando a cortar. Os
instrumentos brilham sob a luz forte, como animais traiçoeiros. A dor é
insuportável. Dois enfermeiros seguram meus braços, mas consigo livrar-me de
um deles e tento atirá-lo de encontro aos óculos de aro dourado do médico,
quando ele nota minha intenção e dá um salto para trás.
― Dêem-lhe clorofórmio! ― grita, furioso.
Então, eu me acalmo.
― Perdoe-me, Sr. Doutor, prometo que ficarei quieto, mas não me dê
clorofórmio.
― Está bem ― declara, asperamente, retomando seus instrumentos.
É um rapaz louro; tem no máximo trinta anos, cicatrizes de duelos
acadêmicos e antipáticos óculos com aros de ouro. Observo que agora está me
provocando: mexe na ferida e, de vez em quando, me olha de soslaio, por cima
dos óculos. Minhas mãos agarram-se à mesa de cirurgia, mas prefiro esticar as
canelas a deixá-lo ouvir um só grito meu. Extraiu um estilhaço e atira-o para mim.
Parece que está satisfeito com meu comportamento, pois coloca as talas
com grande cuidado e diz:
― Amanhã, irá para casa.
Depois, engessam-me a perna.
Quando volto para junto de Albert, conto-lhe que provavelmente um trem
sanitário chegará amanhã.
― Precisamos falar com o sargento-enfermeiro para dar um jeito de não
nos separarem, Albert.
Consigo entregar ao primeiro-sargento, com algumas palavras adequadas,
dois dos meus charutos. Ele os cheira e pergunta:
― Tem mais?