Nada de novo no front(pdf)

muito orgulhosos.
Elas nos cobrem de palavras... pouco entendemos do que dizem, mas
sentimos que são palavras amigas. Talvez lhes pareçamos muito jovens. A
moreninha passa a mão pelos meus cabelos e diz o que todas as francesas dizem:
― La guerre... grand malheur... pauvres garçons...
Aperto seu braço com força e encosto minha boca na palma de sua mão.
Seus dedos fecham-se em torno do meu rosto. Bem junto, para cima de mim,
estão seus olhos provocantes, o moreno aveludado da pele e os lábios vermelhos.
A boca diz palavras que não compreendo. Também não entendo seus olhos,
parecem dizer mais do que esperávamos quando viemos para cá.
Ao lado, há outros quartos. Quando me dirijo para um deles, vejo Leer, que
faz muito sucesso com a loura. Ele já conhece essas coisas. Mas eu... estou
perdido em algo muito remoto, feito de doçura e de violência, e deixo-me arrastar.
Meus desejos são confusos... quero dar-me e quero recusar-me. Minha cabeça
roda, e aqui não há nada em que possa me apoiar. Deixamos nossas botas na
porta, e emprestaram-nos chinelos; agora, não há mais nada que me lembre a
firmeza e a autoconfiança do soldado; nada de fuzil, nada de cinturão, nada de
casaco, nem capacete. Abandono-me ao desconhecido, aconteça o que acontecer...
e, no entanto, tenho um pouco de medo.
A morena esguia mexe com as sobrancelhas quando fica pensativa; mas
ficam imóveis quando ela fala. Às vezes, o som nem chega a traduzir-se em
palavras, é abafado ou passa vagamente sobre minha cabeça; é como um arco,
uma trajetória, um cometa. Que sabia eu de tudo isso... o que sei disso? As
palavras dessa língua estrangeira, que mal entendo, elas me acariciam, fazendo
com que mergulhe numa grande calma, em que o quarto quase se dissolve na
meialuz, e só o semblante que se debruça sobre mim vive e se distingue.
Como é cheio de sutileza um rosto que me era estranho ainda há pouco e
que, neste momento, mostra uma ternura que não nasce dele próprio, mas da
noite, do mundo e do sangue, que parecem brilhar juntos nele! Os objetos do
quarto são por ele tocados e transformados, tomam um aspecto particular, e quase
tenho medo de minha pele clara, quando a luz se reflete nela e a mão morena e
fresca me acaricia.
Como tudo isso é diferente do bordel de soldados, onde temos permissão de
ir, e onde se tem que fazer fila. Não gostaria de pensar nisso; mas,
involuntariamente, o desejo faz minha mente voltar-se para essa recordação, e eu
me assusto, porque talvez nunca mais consiga me libertar dela.
Mas, então, sinto os lábios da morena delgada e atirome a eles: fecho os
olhos e, com esse gesto, gostaria de apagar tudo, a guerra, os seus horrores e suas
ignomínias, para despertar jovem e feliz; penso na moça do cartaz e creio, por um
instante, que a minha vida depende de eu conquistá-la.
E, se eu me afundar cada vez mais nestes braços que me envolvem, talvez
aconteça um milagre...