Nada de novo no front(pdf)

Chamo-o; aproximo-me e agito o estojo no ar para ele... Não compreende.
Repito o gesto e as palavras, ele só pensa em encolher-se... é um recruta.
Desesperado, olho para Kat; já colocou a máscara... tiro a minha rapidamente, o
capacete cai, a máscara desliza pelo meu rosto. Chego até o homem; seu estojo
está junto a mim. Pego a máscara, empurro-a por sobre sua cabeça e ele a segura...
eu o abandono e, com um salto, atiro-me para dentro do buraco.
O estampido surdo das granadas de gás mistura-se à detonação dos
projéteis explosivos. Uma campainha soa entre as explosões; gongos e matracas
de metal avisam em todo lugar: “Gás... Gáas... Gáaaas”.
Atrás de mim, alguma coisa cai, uma, duas vezes. Limpo os óculos de
minha máscara para tirar o vapor da respiração. Vejo Kat, Kropp e mais alguém.
Estamos os quatro, numa expectativa tensa, à espreita, respirando o mais
levemente possível.
Os primeiros minutos com a máscara decidem sobre a vida ou a morte: toda
a questão reside em saber se será impermeável. Evoco as imagens terríveis do
hospital: homens atingidos pelo gás que, durante dias seguidos, vomitam, pouco a
pouco, os pulmões queimados.
Respiro com cuidado, a boca apertada contra a válvula. Agora, o lençol de
gás atinge o chão e insinua-se em todas as depressões. Como uma medusa enorme
e flácida, espalha-se por todos os cantos ao penetrar em nossas trincheiras.
Dou um empurrão em Kat: é melhor arrastar-se para fora e deitar lá em
cima, em lugar de ficar aqui, onde o gás se acumula. No entanto, não chegamos a
sair, pois começa uma nova saraivada de fogo. Não parecem granadas a ecoar; é
como se a própria Terra enfurecida clamasse.
Com um estrondo, qualquer coisa escura cai a pouca distância de nós; é um
caixão que fora atirado para o alto.
Vejo Kat mover-se na direção do objeto e rastejo até lá. O caixão caiu em
cima do braço estendido do quarto homem da nossa cratera. Com a outra mão,
tenta arrancar a máscara contra gás. Kropp agarra-o nesse momento, torce seu
braço firmemente e o mantém assim.
Kat e eu começamos a tentar liberar o braço ferido. A tampa do caixão está
solta e quebrada; é fácil arrancá-la; o morto, nós o retiramos: ele cai no chão
como um saco. Depois, soltamos a parte inferior do caixão.
Felizmente, o soldado perde os sentidos, e, assim, Albert pode ajudar-nos.
Agora, não precisamos tomar tanto cuidado e, com o auxilio das pás, trabalhamos
até o caixão ceder.
A claridade aumentou. Kat agarra um pedaço da tampa, coloca-o embaixo
do braço esmagado, e o enrolamos com todas as nossas ataduras dos estojos
portáteis. Agora, nada mais podemos fazer.
Minha cabeça, enfiada na máscara, quase estoura de zumbidos. Os pulmões
estão cansados, não têm para respirar senão o mesmo ar quente e viciado. As
veias da testa e das frontes ficam intumescidas e a gente se sente sufocar.