Nada de novo no front(pdf)

Uma luz cinzenta filtra-se até nós. O vento varre o cemitério. Arrasto-me
até a beirada da cova. Na claridade turva do amanhecer, distingo uma perna
arrancada, a bota está em perfeito estado; vejo tudo isto de uma maneira muito
precisa, instantaneamente. Mas agora, alguns metros adiante, alguém se levanta.
Limpo os vidros da máscara, que logo ficam embaçados devido à rapidez com que
respiro. Fixo os olhos com toda atenção: o homem não está mais usando a
máscara.
Espero mais alguns segundos: ele continua de pé, no mesmo lugar, olha à
sua volta como se procurasse algo, dá alguns passos. O vento espalhou o gás, o ar
está limpo. Eu também arranco a máscara, vivamente, e caio no chão. Como água
fria, o ar circula violentamente dentro de mim, os olhos me parecem querer saltar
das órbitas. A onda de ar me inunda e turva a visão.
O bombardeio acabou. Volto na direção da cratera e faço sinal para os
outros, que saem arrancando, também, as máscaras. Pegamos o ferido; um de nós
segura o braço entalado. E, assim, afastamo-nos depressa aos tropeções.
O cemitério é um campo de ruínas. Caixões e cadáveres estão espalhados
por toda parte. É como se tivessem sido mortos novamente, mas cada um dos que
foram feitos em pedaços salvou a vida de um de nós.
O gradil do cemitério foi destruído; os trilhos da estrada de ferro militar,
que passam na área, foram arrancados e erguem-se retorcidos, no ar. À nossa
frente, há alguém estendido no chão. Paramos, e só Kropp continua a andar com o
ferido.
O que está por terra é um recruta. O quadril sangra-lhe abundantemente; ele
está tão esgotado, que pego meu cantil com rum e chá. Kat me retém e inclina-se
sobre ele:
― Onde é que o acertaram, companheiro?
Revira os olhos. Está fraco demais para responder. Cuidadosamente,
cortamos sua calça. Começou a gemer.
― Calma, calma, vai melhorar...
Se foi um tiro na barriga, não pode beber nada. Não vomitou, o que é um
bom sinal. Descobrimos o seu quadril. É uma só massa de carne, com lascas de
osso. A articulação foi atingida ― este rapaz nunca mais poderá andar.
Passo o dedo molhado nas têmporas e dou-lhe um gole para beber. Seus
olhos animam-se. Só agora percebemos que o braço direito também sangra.
Kat estica duas ataduras largas para cobrir a ferida. Procuro um pano para
enrolar por cima. Não temos nada e, por isto, rasgamos mais um pouco a calça do
ferido para usarmos o tecido de sua ceroula como atadura. Mas ele não usa
ceroulas. Olho-o mais de perto: é o louro de ainda há pouco.
Neste ínterim, Kat descobriu outra gaze no bolso de um morto, e nós a
aplicamos cuidadosamente à ferida. Ao rapaz, que nos olha fixamente, digo:
― Vamos apanhar uma padiola. Então ele abre a boca e murmura: ―
Fiquem aqui!