Nada de novo no front(pdf)

― Tenho mais um punhado deles ― digo. ― E meu companheiro ―
aponto para Albert ― também. Gostaríamos de entregá-los ao senhor, amanhã de
manhã, pela janela do trem sanitário.
Entende perfeitamente, cheira-os mais uma vez e diz:
― Combinado!
À noite, não conseguimos dormir um minuto sequer. Na sala onde estamos,
morrem sete homens. Um deles canta hinos durante uma hora, antes de agonizar,
numa voz de tenor.
Outro, antes de morrer, rasteja da cama até a janela, e fica lá, estendido,
como se quisesse olhar para fora pela última vez.
Nossas macas já estão na estação. Aguardamos o trem. Chove, e a estação
não tem telhado; nossos cobertores são muito finos. Há duas horas que
esperamos.
O primeiro-sargento cuida de nós como uma mãe. Apesar de me sentir
muito mal, não esqueço o nosso plano. Assim, com o ar mais inocente, mostro-lhe
o embrulho com os charutos, dando-lhe apenas um, como adiantamento. Em
troca, o primeiro-sargento cobre-nos com uma lona impermeável.
― Albert, meu velho ― lembro-me -, e a cama com baldaquim e tudo... e o
nosso gato...
― E as poltronas? ― acrescenta ele.
Sim, as poltronas de veludo vermelho... Como príncipes, nós nos
sentávamos nelas, enquanto fazíamos planos de alugá-las mais tarde: um cigarro
por hora. Teria sido uma vida despreocupada e um grande negócio.
― Albert ― digo, lembrando-me-, e os nossos sacos de comida?
Uma grande melancolia nos invade. Poderíamos ter aproveitado tanto
aquelas coisas... Se o trem tivesse partido um dia mais tarde, com certeza Kat ternos-ia
achado e trazido toda a tralha.
Maldito azar! Temos sopa de farinha na barriga, magra alimentação de
hospital, ao passo que os sacos estão cheios de carne de porco assada. Mas
estamos tão enfraquecidos que nem conseguimos nos irritar com estas
recordações.
De manhã, quando o trem chega, as macas estão encharcadas. O primeirosargento
se encarrega de instalar-nos no mesmo vagão. Há um grupo de
enfermeiras da Cruz Vermelha. Kropp é colocado embaixo. Levantam-me e me
acomodam na cama de cima.
― Meu Deus! ― exclamo, de repente.
― Que há? ― pergunta a enfermeira.
Olho novamente para a cama. Está coberta de lençóis
brancos como a neve, tão limpos que ainda se vêem os vincos do ferro. Em
compensação, minha camisa não é lavada há seis semanas. Está imunda.
― Não consegue subir sozinho? ― pergunta a enfermeira, preocupada.
― Não é isto ― digo. ― Mas a senhora quer tirar a roupa de cama