Nada de novo no front(pdf)

Nosso destino é o campo da engenharia. Alguns carregam ferros curvos e
pontiagudos nos ombros; outros passam barras de ferro através dos rolos de arame
farpado e vão embora. As cargas são incômodas e pesadas.
O terreno torna-se mais acidentado e cheio de fendas. Da frente vêm avisos:
“Atenção! À esquerda um buraco profundo de granada”... “Cuidado... um fosso!”
Nossos olhos estão alertas, nossos pés e os bastões tateiam o terreno, antes
de ele receber o peso todo do corpo. Repentinamente, o pelotão se detém...
batemos com o rosto de encontro ao arame que o homem da frente carrega e
praguejamos.
Alguns carros danificados pelas granadas estão no caminho. Ouve-se uma
nova voz de comando: “Apaguem os cigarros e os cachimbos”. Estamos bem
perto das trincheiras.
Nesse ínterim, escureceu totalmente. Contornamos um pequeno bosque e,
então, temos diante de nós as primeiras linhas da frente de batalha.
Uma claridade indistinta, avermelhada, espalha-se no horizonte, de um
extremo ao outro. Ela parece estar em movimento contínuo, atravessada pelos
clarões que irrompem das bocas das baterias. Foguetes luminosos elevam-se para
o céu, bolas prateadas e vermelhas que explodem e caem numa chuva de estrelas
verdes, vermelhas e brancas. Foguetes franceses sobem, abrem no ar um páraquedas
de seda e descem lentamente. Iluminam tudo como se fosse dia claro; seu
brilho vem até nós e vemos a nossa sombra nitidamente no chão.
Eles flutuam no ar durante alguns minutos, até se consumirem. Em seguida,
sobem outros, de todos os lugares, e depois novamente os verdes, vermelhos e
azuis.
― Raio de bombardeio! ― diz Kat.
O trovejar dos canhões aumenta até transformar-se em um único ribombar
surdo, que logo se divide em explosões sucessivas. As metralhadoras crepitam.
Acima de nós, o ar está cheio de petardos invisíveis, de assobios, sibilos e
sussurros. São as granadas de calibre menor; mas, em meio a tudo, soa também a
voz poderosa dos canhões de grosso calibre, dos tiros da artilharia pesada, que
vão cair na retaguarda. Produzem um grito rouco e distante como o dos veados no
cio e sobem alto por cima dos uivos e silvos dos pequenos obuses.
Os holofotes começam a vasculhar o negro céu. Seus focos alongam-se
como réguas imensas de extremidades mais finas. Um deles imobiliza-se e treme
um pouco. Imediatamente, um segundo aproxima-se, eles se cruzam, um inseto
preto está entre eles e tenta escapar: é um aviador. Este hesita, fica ofuscado e
começa a cair.
Cravamos as estacas de ferro solidamente a intervalos regulares. São
sempre dois homens que seguram um rolo: os outros desenrolam o arame farpado.
É o horrível arame, com pontas longas e retorcidas. Como não estou mais
acostumado a desenrolá-lo, rasgo as mãos.
Após algumas horas, terminamos o trabalho. Mas ainda temos tempo antes