Nada de novo no front(pdf)

olhar um para o outro por medo de qualquer coisa incalculável. Assim, mordemos
os lábios e procuramos pensar: “Vai passar... isto vai passar... talvez escapemos”.
Repentinamente, os obuses deixam de cair nas imediações. O bombardeio
continua, mas dirige-se para a retaguarda; nossa trincheira está livre. Pegamos as
granadas de mão, jogamo-las para a entrada do abrigo e saltamos para fora. O
bombardeio parou, mas, em contrapartida, atrás de nós, há um pesado fogo de
barragem. É o ataque que vai começar.
Ninguém acreditaria que nestas horríveis ruínas ainda existissem homens;
mas, de todos os lados da trincheira, começam a aparecer agora os capacetes de
aço e, a quarenta metros de nós, uma metralhadora já está em posição e
pipocando.
As proteções de arame farpado são destroçadas; mesmo assim, ainda
servem como obstáculo. Vemos as tropas de assalto avançarem. Nossa artilharia
abre fogo. As metralhadoras matraqueiam, os fuzis crepitam. Do outro lado, os
inimigos fazem esforços para avançar. Haie e Kropp começam a atirar granadas
de mão. Lançam-nas o mais rápido possível, recebem-nas com o pino já retirado.
Haie joga a sessenta metros, Kropp a cinqüenta; tudo isto foi estudado e medido,
pois a distância é muito importante. O inimigo, ocupado em correr, não pode fazer
grande coisa, enquanto não chega até os trinta metros.
Reconhecemos os rostos contraídos, os capacetes lisos: são franceses.
Quando alcançam os restos das redes de arame farpado, já tiveram sensíveis
perdas. Uma fileira completa foi abatida por nossas metralhadoras; depois, temos
várias dificuldades com os tiros, e eles conseguem aproximar-se.
Vejo um que cai de pé num cavalo de frisa, o rosto voltado para cima. O
corpo abate-se sobre si mesmo, como um saco, as mãos ficam juntas, como se
quisesse rezar. Então, o tronco destaca-se inteiramente; apenas as mãos,
decepadas pelos tiros da metralhadora, ficam penduradas, com uns farrapos de
braços, no arame farpado.
No momento em que começamos a recuar, três rostos emergem do chão à
nossa frente. Embaixo de um dos capacetes, um cavanhaque escuro e dois olhos
que me fitam com firmeza. Levanto a mão, porém não consigo atirar nestes olhos
estranhos. Durante um momento de loucura, toda a matança gira como um
turbilhão à minha volta, e os dois olhos são a única coisa imóvel em todo o
quadro; então, a cabeça se mexe, vejo uma mão, um movimento, e logo minha
granada de mão voa pelo ar, quase que independente de mim. Recuamos
correndo, atiramos os cavalos de frisa para dentro das trincheiras e deixamos
granadas de mão já sem o pino caírem atrás de nós, o que nos assegura uma
retirada explosiva. Da segunda linha, as metralhadoras atiram.
Tornamo-nos animais selvagens. Não combatemos, defendemo-nos da
destruição. Sabemos que não lançamos as granadas contra homens, mas contra a
Morte, que nos persegue, com as mãos e capacetes. Pela primeira vez em três
dias, conseguimos vê-la cara a cara; pela primeira vez em três dias, podemos nos