Nada de novo no front(pdf)

os narizes cortados e os olhos arrancados. Depois lhes encheram a boca e o nariz
com serragem até sufocarem.
Alguns recrutas ainda têm algumas destas baionetas: nós as fazemos
desaparecer e arranjamos algumas do tipo comum para eles.
Na verdade, a baioneta já perdeu praticamente sua importância. Durante o
ataque, a moda agora é avançar só com granadas de mão e uma pá. A pá, bem
afiada, é uma arma mais leve e mais versátil, pode-se não só aplicá-la por baixo
do queixo, mas ainda dar pancadas muito violentas; tem mais impacto,
especialmente quando o golpe é oblíquo, entre o ombro e o pescoço, ela desce
facilmente até o peito. Às vezes, a baioneta, ao penetrar, fica encravada, e então
temos de dar outro golpe forte contra a barriga do inimigo para soltá-la, e
enquanto isso pode-se facilmente ser atacado. Além disso, às vezes, a lâmina se
parte.
À noite, dão o alarma de gás. Esperamos o ataque, estendidos no chão, com
as máscaras colocadas, prontos, no entanto, a arrancá-las logo que apareçam as
primeiras sombras.
Amanhece sem que nada aconteça ― apenas este rolar incessante, por trás
das linhas inimigas, que acaba com os nervos; são trens, trens e mais trens,
caminhões e mais caminhões. Que está se concentrando do outro lado? Nossa
artilharia dispara sem cessar na sua direção, mas o movimento não acaba, não tem
fim.
Temos os rostos cansados e evitamos olhar um para o outro.
― Vai ser igual ao Somme: foram sete dias e sete noites de bombardeio
seguido ― diz Kat, sombrio.
Desde que estamos aqui, perdeu o bom humor, e isto é mau sinal, pois Kat
é um “macaco velho” da frente de batalha e tem um sexto sentido para o perigo.
Só Tjaden deleitase com as boas porções de rum; chega a dizer que talvez
voltemos para a retaguarda sem que nada de extraordinário aconteça.
Até parece que podemos acreditar nisto. Os dias sucedem-se sem
novidades. À noite, estou sentado num abrigo de sentinela. Acima de mim, os
foguetes e pára-quedas luminosos sobem e descem flutuando. Cauteloso e tenso,
meu coração bate apressadamente. Olho mais uma vez para o mostrador luminoso
do meu relógio; os ponteiros não querem avançar. O sono pesa-me nas pálpebras
e mexo os dedos dos pés dentro das botas para ficar acordado. Não acontece nada
até que somos substituídos, apenas o rolar contínuo do outro lado. Aos poucos,
tranqüilizamo-nos e jogamos cartas sem parar. Talvez tenhamos sorte.
Durante o dia, a atmosfera está carregada de ameaças. Há um boato de que
o inimigo vai apoiar os ataques da artilharia com tanques e aviões. Mas isso nos
interessa menos do que o que se comenta sobre os novos lança-chamas.
Acordamos no meio da noite. A terra ribomba. Por cima de nós um terrível
bombardeio.
Agachamo-nos pelos cantos. Conseguimos distinguir projéteis de todos os