Nada de novo no front(pdf)

executivo, sob o comando de Kat, quando surge algo para o qual se precisa de um
bom par de braços. Em troca, recebe favores.
Por exemplo: chegamos à noite, num lugar totalmente desconhecido, um
lugarejo miserável, onde vemos logo que tudo está em ruínas; só deixaram as
paredes. O alojamento que nos arranjaram é uma pequena fábrica escura, que
acaba de ser preparada para este fim. Lá dentro, há camas, isto é, simples
armações de camas, varas de madeira com uma rede de arame esticada em cima.
São muito duras, e não temos nada para estender por cima, precisamos de
cobertor para nos cobrirmos. A lona da barraca é fina demais. Kat examina tudo e
diz a Haie Westhus: ― Venha comigo. Saem para a aldeia, que lhes é
inteiramente desconhecida. Voltam meia hora depois, com os braços cheios de
palha. Kat descobriu um estábulo e, com isso, a palha. Agora, já poderíamos
dormir aquecidos, se não fosse a nossa fome terrível.
Kropp pergunta a um artilheiro, que já está há algum tempo nessa posição:
― Não há nenhuma cantina por aqui? O outro ri:
― Está louco? Aqui não há nada. Nem casca de pão! ― Não há mais
habitantes? Ele cospe:
― Alguns. Mas até eles ficam rondando os caldeirões, mendigando.
― Isto vai mal. Então, temos de apertar os cintos e esperar até amanhã
quando vier a bóia.
Mas vejo Kat enfiar o gorro e pergunto: ― Onde vai, Kat?
― Explorar um pouco a situação. Sai gingando.
O artilheiro sorri, irônico:
― Explore à vontade. Mas não vá se cansar carregando tudo que descobrir
por aí.
Desapontados, deitamo-nos e ficamos pensando se devíamos avançar na
nossa ração de reserva. Mas é muito arriscado. Assim, tentamos tirar um cochilo.
Kropp parte um cigarro e me dá a metade. Tjaden descreve o seu prato
típico regional, feijão graúdo com toucinhos. Critica severamente o seu preparo
sem hortaliças. Mas o essencial é cozinhar tudo junto: pelo amor de Deus, não se
deve cozinhar as batatas, o feijão e o toucinho separados. Alguém resmunga que
vai amassar a cara do Tjaden até virar tutu de feijão, se não se calar logo. Durante
um longo espaço de tempo, ficamos em silêncio; apenas umas velas chamejam em
gargalos de garrafas, e, de vez em quando, o artilheiro cospe.
Cochilamos um pouco, até que a porta se abre, e Kat aparece. Penso que
estou sonhando: traz dois grandes pães debaixo do braço e, na mão, um saco
ensangüentado cheio de carne de cavalo.
O cachimbo cai da boca do artilheiro. Ele apalpa o pão. ― Por Deus, é pão
de verdade, e ainda está quente. Kat não perde tempo com palavras. Há pão, e o
resto não importa. Estou convencido de que, se colocassem Kat no meio do
deserto, em uma hora arranjaria um jantar: carne assada, com tâmaras e vinho.
Lacônico, ele diz a Haie: ― Corte lenha.