Nada de novo no front(pdf)

uços e não consegue mais virar-se. Não há outra explicação para o fato de não o
acharmos, pois somente quando se grita com a boca colada ao chão é difícil
determinar a direção do grito.
Deve ter levado um mau tiro, um desses ferimentos traiçoeiros, que não são
tão graves a ponto de enfraquecer o corpo com rapidez e deixá-lo entorpecido, e
nem tão leves que permitam suportar as dores com a esperança de ficar curado.
Kat diz que deve ser um esmagamento da bacia ou um tiro na espinha.
Provavelmente, o peito não está ferido, pois, se assim fosse, não teria forças para
gritar tanto. E se estivesse ferido em outro lugar qualquer veríamos seus
movimentos.
Aos poucos, ele vai enrouquecendo. A voz tem um som tão débil que não
se consegue distinguir de onde vem. Na primeira noite, alguns dos nossos homens
saíram três vezes para procurá-lo. Mas quando julgaram tê-lo localizado e já
começavam a arrastar-se até lá, na próxima vez em que o escutaram, a voz parecia
vir de outro lugar.
Procuramos em vão até o amanhecer. Durante o dia, o campo é vasculhado
com o auxílio de um binóculo, mas nada se descobre. No segundo dia, a voz fica
mais fraca e sente-se que os lábios e a boca ressecaram.
Nosso comandante de companhia prometeu prioridade de licença e mais
três dias suplementares a quem o encontrasse. É um prêmio estimulante, mas
faríamos o possível, mesmo sem ele, pois é um clamor terrível. À tarde, Kat e
Kropp saem uma vez mais da trincheira. Em conseqüência disto o lóbulo da
orelha de Albert é arrancado por um tiro. E foi tudo inútil ― voltaram sem ele!
Apesar de tudo, compreende-se claramente o que diz. No princípio, gritava
somente por ajuda; na segunda noite, deve ter tido febre, pois, em seu delírio,
falava com a mulher e os filhos; muitas vezes escutamos o nome Elisa. Hoje,
chora, apenas. À noite, a voz diminui, até tomar-se um gemido rouco. Mas ainda
continua durante toda a noite. Ouvimos tudo claramente, porque o vento sopra na
direção de nossas trincheiras. De manhã, quando julgávamos que tudo já tivesse
terminado, ainda chega até nós um estertor.
Os dias são quentes, e os mortos jazem desenterrados. Não podemos ir
buscar todos, não saberíamos para onde ir com eles.
Não precisamos, porém, nos preocupar: são enterrados pelas granadas.
Alguns têm as barrigas inchadas como balões, assobiam, arrotam e mexem-se.
São os gases que se agitam neles.
O céu está azul e sem nuvens. As noites são sufocantes, e o calor sobe da
terra. Quando o vento sopra na nossa direção, traz o vapor de sangue, que é
pesado e de um doce repugnante; esta exalação mortal das trincheiras parece uma
mistura de clorofórmio e de podridão, que nos causa malestar e vômitos.
As noites são calmas, e começa a caça às anilhas de cobre das granadas e
aos pára-quedas de seda dos foguetes luminosos franceses. Ninguém sabe ao certo