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Juliette Benzoni
—. Sin embargo, no creo haber cometido una falta tan grande
dejándote. La guerra acababa de estallar… y no teníamos
futuro.
—¿Sigues estando convencida de eso? Podías haberte
convertido en mi mujer, como te rogué, y haber hecho lo mismo
que las demás esposas de soldados: esperar.
—¿Tres años? ¿Tres largos años? Perdona, pero yo no sé
esperar, nunca he sabido. Lo que quiero, lo que deseo, debo
tenerlo en el acto. Y tú estuviste mucho tiempo preso. No habría
podido soportarlo.
—¿Qué habrías hecho? ¿Me habrías engañado?
Lejos de intentar desviar la mirada, ella clavó sus ojos
límpidos en él con aire pensativo.
—No lo sé —respondió con una franqueza que provocó una
mueca en su interlocutor.
—¿Y tú afirmabas que me amabas? —dijo él con una
amargura teñida de desdén.
—Claro que te amaba…, quizás incluso todavía siento por
ti… algo —añadió con esa sonrisa a la que él era incapaz de
resistirse en la época de sus amores—. Pero la pasión se adapta
mal a la vida cotidiana, sobre todo en tiempos de guerra.
Aunque no lo creyeras, tenía que protegerme. Dinamarca está
muy cerca de Alemania y yo seguía siendo para todos una
extranjera, casi una enemiga. Pese a llevar una corona de
condesa veneciana, no podía sino ser sospechosa.
—No lo habrías sido si hubieras aceptado llevar una corona
principesca. Nadie la toma con una Morosini sin exponerse a
pillarse los dedos. Junto a mi madre no tenías nada que temer.
—Ella no me quería. Además, cuando dices que no tenía
nada que temer, olvidas una cosa: que al volver de la guerra
tuviste que ponerte a trabajar. Porque desde luego no te has
hecho anticuario de buen grado.
—Más de lo que crees. Mi oficio me apasiona. Pero, si te he
entendido bien, ¿intentas decirme que, de haberte convertido en
mi mujer, habrías tenido que temer la pobreza? ¿Es eso?
—Sí, lo admito —dijo ella con esa franqueza sin matices que
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