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Juliette Benzoni
—Que nos vayamos juntos, usted y yo. Es una locura, lo sé,
pero ¿no vale la pena cometer una locura por mí? Incluso podrá
casarse conmigo, si quiere.
Sintió un mareo mientras su imaginación le ofrecía toda
una galería de estampas encantadoras: ella y él huyendo en un
coche hasta Praga para tomar allí un tren que los llevaría a
Viena y luego a Venecia, donde ella sería suya… ¡Sería una
princesa Morosini adorable! El viejo palacio quedaría
completamente iluminado por su rubia cabellera… El problema
era que ese futuro novelesco tenía más de sueño que de
realidad, y siempre llega un momento en que el sueño acaba y
en que la caída resulta más dolorosa cuanto más arriba se ha
subido. Anielka era sin duda alguna la tentación más seductora
que había tenido desde hacía mucho tiempo. Su imagen le
había permitido luchar en igualdad de condiciones con
Dianora, pero otra imagen borró súbitamente su encantador
rostro: la de un hombrecillo vestido de negro y tendido en
medio de un charco de sangre, un hombrecillo que ya no tenía
rostro; y luego oyó una voz profunda y suplicante que nunca
había pronunciado las palabras que Aldo escuchaba: «Ahora
sólo le tengo a usted. No abandone mi causa.»
Sin embargo, algo le decía que huir con la joven sería dar la
espalda al hombre del gueto y renunciar quizás a
desenmascarar algún día al asesino de su madre. ¿La amaba lo
suficiente para llegar a ese extremo? ¿La amaba siquiera? Le
gustaba, lo atraía y excitaba su deseo, pero, tal como ella decía,
ya no tenía la edad de los amores novelescos.
Su silencio impacientó a la joven.
—¿No se le ocurre nada que decir?
—Reconocerá que semejante propuesta merece algo de
reflexión. ¿Qué edad tiene, Anielka?
—La de ser desdichada. Tengo diecinueve años.
—Me lo temía. ¿Sabe qué sucedería si la raptara? Su padre
estaría en su derecho de llevarme ante cualquier tribunal de
cualquier país de Europa por incitación al libertinaje y
corrupción de una menor.
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