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Juliette Benzoni
instante después, el vestido blanco caía sobre el brazo con el
que Aldo rodeaba la cintura de la joven, demostrándole que no
se había, equivocado: no llevaba nada debajo. El contacto de
aquella piel divinamente sedosa acabó de desencadenar un
deseo que el hombre ya no tenía ningunas ganas de contener.
Mientras volvía a su habitación a la hora en que los
sirvientes del hotel empezaban a colocar delante de las puertas
los zapatos lustrosos de los clientes, Morosini se sentía molido
de cansancio a la vez que ligero como una pluma. Lo que
acababa de suceder lo rejuvenecía diez años, dejándole al
mismo tiempo una extraordinaria impresión de libertad. Tal
vez porque entre ellos ya no se trataba de amor, sino de la
búsqueda de un acuerdo perfecto que se había producido con
toda naturalidad. Sus cuerpos se habían vuelto a unir, se habían
adaptado el uno al otro de un modo espontáneo y habían
desgranado casi alegremente el rosario de caricias de antaño,
que, sin embargo, les parecían completamente nuevas. Nada de
preguntas, nada de promesas, nada de confesiones que ya no
tendrían sentido sino el sabor a la vez áspero y delicado de un
placer que seguramente eran el único que podían darse. El
cuerpo de Dianora era un objeto artístico hecho para el amor.
Sabía proporcionar raros deleites que Aldo, sin embargo, no
trataría de repetir. Su último beso había sido realmente el
último, dado y recibido en una encrucijada de caminos que se
separaban sin que él, pese a todo, lo lamentara.
Tal como ella le había dicho riendo, «el tiempo pasado
había vuelto», pero sólo por unas horas. El verdadero adiós
seguía siendo el de la carretera a orillas del lago de Como, y
Morosini descubrió que eso no le hacía sufrir. Tal vez porque en
el transcurso de esa noche ardiente, otro rostro se superpuso
como una máscara sobre el de Dianora.
«Mañana, mejor dicho, dentro de un rato —pensó mientras
se metía bajo las sábanas para dormir un poco—, tendré que
intentar volver a verla. Y si no lo consigo, regresaré a Varsovia.»
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