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Juliette Benzoni
consistente en que las lágrimas no consiguen afearla.
Finalmente, exhaló un profundo suspiro.
—Debe pensar que estoy loca —dijo.
—No. Pienso que es una persona muy desdichada. ¿Es el
recuerdo de aquel chico lo que sigue obsesionándola?
—Por supuesto… Si usted supiera que no va a ver nunca
más a la mujer que ama, ¿no estaría desesperado?
—Tal vez porque viví hace algún tiempo algo parecido,
puedo decirle que uno no se muere de eso. Ni siquiera en
tiempos de guerra.
—Usted es un hombre y yo soy una mujer, y eso hace que
las cosas sean muy distintas. Estoy convencida de que Ladislas
no siente ningún deseo de quitarse la vida. Él tiene su «causa».
—¿Y cuál es esa causa? ¿El nihilismo, el bolchevismo?
—Algo así. Yo no entiendo de esas cosas. Sé que detesta a
los nobles y a los ricos, que quiere la igualdad para todos…
—Y que esa clase de vida a usted no la atrae. Por eso se ha
negado a ir con él, ¿no?
Los grandes ojos dorados observaron a Morosini con una
admiración temerosa.
—¿Cómo lo sabe? En Wilanow hablábamos en polaco.
—Sí, pero sus gestos eran muy expresivos, y tiene toda la
razón: usted no está hecha para llevar una vida de topo
sediento de sangre.
—¡No entiende nada! —exclamó ella, recuperando su
anterior agresividad—. Compartir su pobreza no me daba
miedo. Cuando se ama, se debe poder ser feliz en una
buhardilla. Si no he aceptado es porque me he dado cuenta de
que, yendo a vivir con él, lo pondría en peligro… Por favor,
deme más coñac. Tengo… tengo mucho frío.
Aldo se apresuró a servirle un poco más; luego descolgó su
pelliza del perchero y se la puso sobre los hombros.
—¿Se encuentra mejor? —preguntó.
Ella le dio las gracias con una sonrisa un poco trémula, tan
fresca, frágil, tímida y deliciosa que acabó de derretir a
Morosini.
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