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Juliette Benzoni
señal de este. El Cojo llenó una taza y el delicioso aroma
cosquilleó de forma alentadora las fosas nasales de Aldo, que
acababa de tomar asiento en un raro asiento gótico tapizado en
piel.
—Unas gotas quizá —aceptó. Sin embargo, el tono
prudente de su voz no escapó a su anfitrión, que se echó a reír.
—Aunque sea italiano, y por lo tanto exigente en esta
materia, creo que puede tomar este café sin exponerse a que le
dé un síncope.
Tenía razón: el café era bueno. Bebieron en silencio y
Aronov fue el primero en dejar la taza.
—Supongo, príncipe, que está impaciente por conocer el
motivo de mi telegrama y de su presencia aquí.
—Verlo ya representa suficiente satisfacción. Confieso que
he llegado a preguntarme si no sería usted un mito, si existiría
realmente. Y no soy el único. Muchos de mis colegas pagarían
no poco por verlo de cerca.
—Tardarán en recibir esa satisfacción. Pero no crea que al
actuar de este modo me dejo llevar por un gusto fuera de lugar
por el misterio barato o la publicidad fácil. Para mí se trata de
una simple cuestión de supervivencia. Soy un hombre que debe
permanecer escondido si quiere tener una posibilidad de llevar
a buen término la tarea que le corresponde.
—Entonces, ¿por qué hace una excepción conmigo?
—Porque lo necesito… A usted y a nadie más.
Aronov se levantó y con su paso desigual fue hasta la
muralla donde se abría el panteón. Era uno de los dos únicos
lugares de la vasta sala donde los libros dejaban un espacio
libre; el otro lo ocupaba el encantador retrato de una niña de
mirada grave, con vestido de cuello de encaje, pintado por
Cornelis de Vos, cuya factura Aldo reconoció. Pero por el
momento su atención se centraba en las manos del Cojo, que
empujaban una piedra. Se oyó un clic y la tapa del enorme
arcón se levantó. Aronov sacó un gran estuche antiguo de piel,
descolorido por el uso, y se lo tendió a su visitante.
—Ábralo —dijo.
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