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Juliette Benzoni
Todos esos interrogantes ocuparon la mayor parte de una
cena que la orquesta convirtió en una especie de ducha escocesa
alternando alegres mazurcas y nocturnos desgarradores.
Después de tomar café —uno de esos brebajes infames cuyo
secreto poseen los hoteles—, Aldo regresó al bar, donde sólo
tendría que temer la intervención de un discreto pianista y cuya
atmósfera sigilosa le gustaba. Había unos hombres, sentados en
altos taburetes, que conversaban en voz baja bebiendo
diferentes bebidas. Él pidió un buen coñac y pasó largos
minutos con la copa en la mano aspirando su aroma, mientras
seguía con los ojos las volutas azuladas que ascendían de su
cigarrillo.
Ya se había acabado la copa y estaba decidiendo si iba a
pedir otra cuando el camarero, que acababa de contestar al
teléfono interior, se acercó a su mesa.
—El señor me perdonará si me permito suponer que es el
príncipe Morosini.
—En efecto.
—Debo transmitirle un mensaje. La señora Kledermann
acaba de regresar y comunica a Su Alteza Serenísima que se
siente demasiado cansada para prolongar la velada y que se ha
retirado.
—¿La señora qué? —preguntó Aldo, sobresaltado, con la
extraña sensación de que el techo acababa de caerle sobre la
cabeza.
—La señora de Moritz Kledermann, esa bellísima dama a la
que me ha parecido ver conversar en el vestíbulo, antes de
cenar, con Su Alteza. Presenta sus excusas, pero…
Morosini estaba tan estupefacto que el camarero,
preocupado, se preguntaba si no habría metido la pata cuando,
de repente, su interlocutor pareció volver en sí y se echó a reír.
—Tranquilo, amigo, todo va bien. E incluso irá todavía
mejor si me trae otro coñac.
Cuando el hombre volvió con la bebida, Morosini le puso
un billete en la mano.
—¿Podría decirme qué habitaciones ocupa la señora
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