o economista

----Não é dinheiro novo, primo! Novo dinheiro! Com
a nossa bandeira! Toda essa cambada de Silva Portos e
Salazares Aeroportos, vai pro lixo! Pro lixô! Pro
lixôôô!
Zito estava caindo do Evereste. Do Morro do Môco,
do Monte de Ícaro. E cada ―pro lixô!‖ do primo, era uma
bala a cravejar-se no mais íntimo do seu coração.
De facto, o último ―pro lixôôô!‖ do primo,
atravessou como um míssil, o coração de Zito, indo em
direcção aos dois garrafões grávidos de dinheiro,
escondidos no forno do fogão, num dos cantos do seu
quarto.
Mas Zito, não atingido na cabeça, ainda pôde
agarrar-se num fôlego de vida e regenerar o humor
perdido, adiando a morte dos garrafões.
Atento ao que continuavam a noticiar, o casal não
se apercebeu da mudança de humor em Zito.
---- Mas então, se vão trocar, como é que o
dinheiro vai para o lixo? ---- interrogava Jenito,
perceptivelmente despeitado na voz.
---- É claro, Jenito! ---- explicava a esposa do
primo ---- Para que havíamos de precisar do dinheiro do
colono? Eles vão criar postos de troca…
---- Ãah! V-ão criar pos-tos de tro-ca! ----
exclamou alegremente Zito ---- Pensei que iam deitar
fora todo o meu… todo o dinheiro! ---- exclamou,
atabalhoadamente se corrigindo.
Estava de volta ao espírito que o animava. Longe de
pensar que haveria de oscilar…
---- Não. ---- prosseguia a prima, sem no entanto
ter reparado nas palavras de Jenito ---- Não se vai
fazer isso. Os postos para a troca da moeda…
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