I F Diamantenfieber

Ian Fleming
der Straße erstreckt hatte und nur gelegentlich von einer Tafel unterbrochen
wurde, auf der die Hotels Reklame machten, fing auf einmal an, Tankstellen
und Motels hervorzubringen. Sie kamen an einem Motel vorüber, das einen
Swimmingpool mit Glaswänden hatte. Als sie in gleicher Höhe waren, tauchte
gerade ein Mädchen in das leuchtend grüne Wasser, und sein Körper glitt in einer
Wolke aufsteigender Luftblasen durch das Becken. Dann kam eine Tankstelle mit
einem eleganten Restaurant, vor dem zwei oder drei Wagen von Kellnerinnen
bedient wurden, die hochhackige Schuhe und zweiteilige Badeanzüge trugen.
Der große sechsbahnige Highway führte durch einen Wald vielfarbiger Schilder
und Häuserfronten, bis er sich innerhalb der Stadt in den Wellen aufsteigender
heißer Luft verlor. Es war glutheiß und stickig. Der Feuerball der Sonne stand
genau über dem kochenden Beton, und abgesehen von vereinzelten Palmen in
den Anlagen der Motels gab es nirgends einen schattigen Platz. Ein glitzerndes
Bombardement greller Lichtflecke traf Bonds Augen von den Windschutzscheiben
entgegenkommender Wagen und ihren verchromten Teilen, und er spürte das
durchschwitzte Hemd, das auf seiner Haut klebte.
»Jetzt kommen wir in die Strip«, sagte der Fahrer. »Manche nennen sie auch
›Rue de la Pay‹ – kommt vom amerikanischen Wort ›pay‹, bezahlen.«
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Bond grinste.
»Rechts ist das Flamingo«, sagte Ernie Cureo, als sie an einem flachen, sehr
modernen Hotel vorüberkamen, von dem ein riesiger Turm von Neonröhren, die
natürlich nicht leuchteten, aufragte. »Gebaut wurde es 1946 von Bugsy Siegel.
Eines Tages tauchte er hier auf und sah sich um; er hatte eine Menge heißes Geld,
das er anlegen wollte. Vegas war gerade im Kommen – die Stadt war genau das
Richtige, mit Spielsalons, Bordells und was weiß ich. Bugsy brauchte nicht lange,
bis er sich entschlossen hatte: er erkannte die Möglichkeiten sofort.«
Bond mußte über diesen treffenden Ausdruck lachen.
»Das stimmt, Sir«, fuhr der Fahrer fort. »Bugsy erkannte die Möglichkeiten
und stieg sofort ein. Er blieb hier bis 1947; dann pumpten sie seinen Schädel
allerdings so mit Kugeln voll, daß die Polizei sie nicht einmal mehr zählen konnte.
Das hier ist �e Sands, hinter dem auch eine Menge heißes Geld steckt. Wem
es gehört, weiß ich nicht genau. Gebaut wurde es vor ein paar Jahren. Offiziell
gehört es einem gewissen Jack Intratter, der früher bei der Copa in New York war.
Vielleicht kennen Sie ihn?«
»Keine Ahnung«, sagte Bond.
»Na ja, und das hier ist �e Desert Inn. Gehört Wilbur Clarke, aber das Geld
stammt von der alten Cleveland-Cincinnati-Gesellschaft. Und der Klotz mit
dem Plätteisen davor ist �e Sahara, ein Neubau. Als Besitzer ist eine kleine
Gruppe unwichtiger Leute aus Oregon eingetragen. Komisch war, daß sie am