I F Diamantenfieber

Diamantenfieber
nach London, Sir. Vorerst bringe ich sie in meiner Wohnung unter– das heißt
in einem von mir nicht benutzten Zimmer. Meine Haushälterin ist äußerst
zuverlässig und wird sich um sie kümmern, bis ich zurück bin. Ich glaube, daß
Miss Case dort am besten aufgehoben ist, Sir.« Bond holte ein Taschentuch
hervor und wischte sich den Schweiß vom Gesicht.
»Davon bin ich überzeugt«, sagte M. Seine Stimme war nicht die Spur ironisch.
»Also gut. Und viel Glück.« Und nach einem kurzen Zögern: »Passen Sie auf sich
auf.« Die Stimme am anderen Ende der Leitung war plötzlich bärbeißig. »Und
glauben Sie ja nicht, daß ich mit der Entwicklung der Dinge nicht zufrieden wäre.
Sie haben Ihren Auftrag natürlich überschritten, aber Sie scheinen mit diesen
Leuten doch fertig geworden zu sein. Auf Wiedersehen, James.«
»Auf Wiedersehen, Sir.«
Bond blickte zum Sternenhimmel hoch und dachte an M, an Tiffany und daß
er hoffte, jetzt wirklich am Schluß zu sein, und daß es möglichst schnell und
leicht ginge und daß er selbst bald wieder zu Hause sein könnte.
Der Schmuggler wartete, die vierte Taschenlampe in der Hand. Da war sie,
direkt vor dem Mond. Ein verdammter Lärm, wie immer. Auch das gehörte zu
den Risiken, die er jetzt endlich loswerden wollte.
Die Maschine kam langsam herunter und blieb etwa sieben Meter über ihm
in der Luft stehen. Eine Hand wurde herausgesteckt und gab das Zeichen A, und
der Mann auf dem Boden gab die Zeichen für B und C zurück. Dann wurden die
Rotorblätter langsamer, und behutsam setzte das große stählerne Insekt auf der
Erde auf.
Der aufgewirbelte Staub legte sich wieder. Der Diamantenschmuggler
nahm die Hand von den Augen und sah zu, wie der Pilot über die kleine Leiter
herauskletterte. Er trug einen Sturzhelm und eine Schutzbrille – das war
ungewöhnlich. Und er wirkte größer als der Deutsche. Die Kopfhaut des Mannes
zog sich zusammen. Wer konnte es sein? Langsam ging er ihm entgegen.
»Haben Sie das Zeug hier?« Zwei kalte Augen unter dichten schwarzen Brauen
blickten durch die dunklen Gläser. Als der Mann sich zur Seite drehte und das
Mondlicht auf die Gläser fiel, waren sie nicht mehr zu erkennen; man sah nur zwei
runde, leuchtend weiße Scheiben unter dem leuchtend schwarzen Lederhelm.
»Ja«, sagte der Schmuggler nervös. »Aber wo ist der Deutsche?«
»Der kommt nicht mehr.« Die beiden weißen Scheiben starrten den Schmuggler
an. »Ich bin A B C. Ich mache die Leitung jetzt dicht.«
Es war eine amerikanische Stimme – hart, tonlos und endgültig.
»Ach!«
Automatisch griff die Hand des Schmugglers unter das Hemd. Er holte das
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