I F Diamantenfieber

Ian Fleming
Buch bequem, als die Rückenlehne des linken Liegesessels vor ihm plötzlich
zurückgestellt wurde. Es war einer der beiden amerikanischen Geschäftsleute,
und zwar der dicke, der sich einfach hintenüberfallen ließ und den
Sicherheitsgurt immer noch um den Leib geschnallt hatte. Sein Gesicht war grün
und schweißbedeckt. Er hatte eine Aktenmappe an die Brust gepreßt, und Bond
konnte den Namen auf der Visitenkarte lesen, die in den ledernen Anhänger
gesteckt war. »Mr. W. Winter« stand auf der Karte, und darunter war mit roter
Tinte in ordentlichen Druckbuchstaben geschrieben: »Ich habe Blutgruppe A.«
Du armes Schwein, dachte Bond. Er hat Angst; er weiß, daß die Maschine
abstürzen wird. Er hofft aber, daß die Männer, die ihn aus dem Wrack
herauszerren, ihm eine Bluttransfusion mit der richtigen Blutgruppe geben
werden. Für ihn ist diese Maschine lediglich eine riesige Röhre – ungeheuer
schwer, in der Luft gehalten nur durch eine Handvoll Zündkerzen und von
einigen Metern elektrischer Kabel. Er hat zu der Maschine kein Vertrauen, und
er vertraut auch nicht den Statistiken. Er leidet an den gleichen Ängsten wie als
Kind – an der Angst vor Lärm und an der Angst vor dem Hinfallen. Er wird nicht
einmal auf das Klosett gehen, weil er Angst hat, beim Aufstehen durch den Boden
des Flugzeuges zu brechen.
Eine Gestalt verdeckte das Licht der Abendsonne, das die Kabine erfüllte, und
Bond blickte auf. Es war Tiffany Case. Sie ging die Treppe hinunter, die zu der
Bar im Unterdeck führte, und verschwand. Bond wäre ihr am liebsten gefolgt.
Er zuckte die Schultern und wartete auf den Steward, der den Wagen mit den
Cocktails, mit Kaviar und Lachsschnittchen vor sich her schob. Inzwischen
beschäftigte er sich wieder mit seinem Buch und las eine ganze Seite, ohne auch
nur ein einziges Wort begriffen zu haben. Er löschte das Mädchen aus seinen
Gedanken und las die Seite noch einmal.
Bond hatte ein Viertel des Buches gelesen, als er einen Druck auf den Ohren
spürte; die Maschine setzte zur Landung an, etwa achtzig Kilometer von der
Westküste Irlands entfernt. »Bitte anschnallen« und »Rauchen verboten«
leuchteten auf, und dann tauchte die grüne und weiße Befeuerung von
Shannon auf. Die roten und gelben Begrenzungslichter der Landeschneise
kamen ungeheuer schnell näher, und dann rollte der Stratocruiser zwischen den
leuchtend blauen Lampen zum Flughafengebäude. Steak und Champagner gab es
zum Abendessen, hinterher eine wunderbare Tasse heißen Kaffees mit irischem
Whisky, und auf dem Kaffee schwamm ein dicker Klecks Schlagsahne. Dann
noch einen Blick auf die nutzlosen Dinge, die es in den Läden auf dem Flughafen
gab, auf die pelzigen, untragbaren Tweedstoffe, auf die entzückenden irischen
Leinendeckchen und Cocktailservietten – und dann kam über den Lautsprecher
eine irische Ansage, von der nur die Worte »BOAC« und »New York« zu verstehen
waren, sowie die englische Übersetzung, der letzte Blick auf Europa, und dann
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