I F Diamantenfieber

Diamantenfieber
Mechanismus mehrere Male, kontrollierte die Spannung am Druckpunkt und
drückte die leere Pistole ab. Dann zog er den Verschluß zurück und vergewisserte
sich, daß sich kein Staub am Bolzen angesetzt hatte, den er in stundenlanger
Arbeit spitz zugefeilt hatte; schließlich fuhr er mit der Hand über den bläulich
schimmernden Lauf, von dem er eigenhändig das vorstehende Korn abgesägt
hatte. Er drückte die einzelne Patrone in das Magazin, schob das Magazin wieder
in den Halter der schmalen Pistole, lud durch, legte den Sicherungshebel um und
steckte die Waffe weg.
Das Telefon läutete. »Ihr Wagen, Sir.«
Bond legte den Hörer auf. Es ging also los. Nachdenklich trat er an das Fenster
und blickte über die grünen Baumkronen hinweg. Er spürte eine leichte Leere im
Magen, einen plötzlichen Stich, als er sich von diesen grünen Bäumen trennte,
die das hochsommerliche London verkörperten; und er fühlte sich einsam, als er
an das große Gebäude im Regents Park dachte, an jene Festung, die jetzt für ihn
unerreichbar war – es sei denn, er riefe um Hilfe; und daß er gerade dies nicht tun
würde, wußte er selbst genau.
Es klopfte, und als der Page seine Koffer hinaustrug, folgte Bond langsam.
Alles andere war jetzt aus seinen Gedanken fortgewischt; geblieben war lediglich
der Gedanke an das, was ihn am Ende der Leitung erwartete, die jetzt offen vor
ihm lag, sobald er die Schwingtür des Ritz-Hotels hinter sich gelassen hatte.
Es war ein schwarzer Armstrong Siddeley Sapphire mit roten
Nummernschildern. »Sie sitzen sicher gern vorn«, sagte der uniformierte
Chauffeur. Es war keine Aufforderung. Bonds zwei Koffer und seine Golftasche
wurden auf die Rücksitze gelegt. Er lehnte sich bequem zurück, und als sie in
die Piccadilly einbogen, sah er sich das Gesicht des Fahrers an. Er sah jedoch nur
ein hartes, anonymes Profil unter einer Schirmmütze. Die Augen waren hinter
einer dunklen Sonnenbrille verborgen. Die Hände, die auf dem Lenkrad lagen,
steckten in ledernen Handschuhen.
»Machen Sie es sich bequem und genießen Sie die Fahrt, Mister.« Es war ein
Akzent, wie man ihn in Brooklyn sprach. »Sie brauchen mich nicht zu unterhalten.
Es macht mich doch bloß nervös.«
Bond lächelte und schwieg. Er tat, was man ihm befahl. Etwa vierzig, überlegte
er, einen Meter fünfundsiebzig groß, ausgezeichneter Fahrer, mit dem Londoner
Verkehr genau vertraut; riecht nicht nach Tabak, trägt teure Schuhe und ist sehr
sauber, ist willig und rasiert sich wahrscheinlich zweimal am Tag elektrisch.
Nach dem Kreisverkehr am Ende der Great West Road hielt der Fahrer am
Bürgersteig. Er öffnete das Handschuhfach und holte vorsichtig sechs nagelneue
Dunlop 65 heraus, deren Verpackung aus schwarzem Papier noch völlig unberührt
war. Der Motor lief im Leerlauf weiter, während der Mann ausstieg und die
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