I F Diamantenfieber

Diamantenfieber
und sie werden den Spangled Boys erheblich mehr an die Nieren gehen als der
Ausschluß von allen Rennveranstaltungen. Warte es ab. Bis um fünf also – ich
werde so lange an deine Tür hämmern, bis das Haus einstürzt.«
»Das ist nicht nötig«, sagte Bond. »Ich werde gestiefelt und gespornt in der Tür
stehen, wenn die Coyoten noch den Mond ankläffen.«
Bond wachte rechtzeitig auf, und in der Luft lag noch eine wunderbare
Frische, als er der humpelnden Gestalt Leiters durch das Dämmerlicht folgte,
das durch das dichte Laub der Ulmen, die um die Ställe herum standen, fiel. Im
Osten war der Himmel perlgrau und schimmernd – wie ein Luftballon, der mit
Zigarettenrauch gefüllt ist –, und in den Sträuchern begannen die Spottdrosseln
ihr erstes Lied. Blauer Rauch stieg kerzengerade von den Unterkünften hinter
den Ställen in den Himmel, und es duftete nach Kaffee, nach Holzfeuer und nach
Tau. Eimer klirrten, und von überallher drangen die Geräusche, die aus jedem
Stall um diese Zeit kommen. Als sie unter den Bäumen hindurch zu dem weißen
Holzzaun gingen, der die Bahn umgab, kam eine Gruppe von Decken verhüllter
Pferde vorüber; jedes Pferd wurde von einem Jungen geführt, der den Zügel dicht
unter dem Gebiß festhielt und leise mit dem Tier sprach.
»Sie machen sich für die Morgenarbeit fertig«, sagte Leiter. »Diese Zeit hassen
die Trainer am meisten, weil nämlich die Besitzer auftauchen.«
Sie lehnten am Zaun, dachten an den frühen Morgen und an das Frühstück,
und plötzlich beschien die Sonne jene Ulmen, die fast einen Kilometer entfernt
an der anderen Seite der Bahn standen; die obersten Zweige waren in fahles
Gold getaucht, und Minuten später waren dort auch die letzten Schatten
verschwunden. Der Tag begann.
Als hätten sie auf dieses Zeichen gewartet, tauchten links von ihnen drei
Männer unter den Bäumen auf, und einer führte einen großen Braunen mit
weißer Blesse und vier weißen Fesseln.
»Sieh jetzt nicht hin«, sagte Leiter leise. »Stelle dich mit dem Rücken zur Bahn
und sieh dir dort drüben die Pferde an. Der alte gebeugte Mann, der sie begleitet,
ist ›Sunny Jim‹ Fitzsimmons, der beste Trainer Amerikas. Und die Pferde
gehören Woodward. Die meisten werden von hier als Sieger wieder wegfahren.
Tue möglichst unbeteiligt – ich werde unsere Freunde im Auge behalten. Es wäre
witzlos, wenn sie merkten, daß wir uns für sie interessieren. Mal sehen – ein
Stallbursche führt ›Shy Smile‹, und da ist nicht nur Budd, sondern auch mein
alter Freund ›Hohlkopf‹ in einem wunderschönen blauen Hemd. Immer eitel. Das
Pferd sieht gut aus, kräftig gebaut. Sie haben ihm die Decke abgenommen, und
ihm scheint die Kälte nicht zu gefallen. Es bockt, und der Stalljunge hängt wie
eine Klette an ihm. Hoffentlich kriegt Mr. Pissaro keinen Tritt ins Gesicht. Jetzt
hält Budd ihn und scheint ihn zu besänftigen. Budd hilft dem Jungen hinauf,
führt das Pferd jetzt auf die Bahn. Der Gaul galoppiert jetzt verhalten zu einem
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