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Ich glaube, es begann mit einer dumpfen Vorahnung, mehr war es nicht. Nicht einmal ein vages
Gefühl, geschweige denn die Gewissheit, dass alles, was man dem Durchschnittskind über große
historische Ereignisse eintrichtert, Lug und Trug ist. Es war nicht mehr als ein leiser, nagender
Zweifel. Mein Vater sprach nie vom Krieg, wie er überhaupt nie von negativen oder unangenehmen
Dingen sprach und es möglich tunlichst vermied, die Vergangenheit zur Sprache zu bringen. Meine
Mutter hingegen sprach die meiste Zeit über von der Vergangenheit. Von ihrer Vergangenheit. Doch je
nach Stimmung sprach sie auch von der Überlegenheit der edwardianischen Architektur über die
viktorianische, oder von ihrem unfehlbaren Gefühl für Kleidung und Zierart, oder über ihre
Kriegserlebnisse. Sie vertrat die Überzeugungen ihrer Generation, darunter jene, dass Churchill ein
großer Mann und Neville Chamberlain ein einfältiger Gimpel gewesen sei (das Wort „appeasement“,
„Beschwichtigungspolitik“, muss seinen anrüchigen Klang unbedingt beibehalten, obwohl jeder
Versuch, einen Krieg zu verhindern, doch lobenswert ist). Zwar sagte sie meinem Bruder und mir
bisweilen mit Gruselstimme: „Wenn ihr in Deutschland gelebt hättet, wäret ihr vergast worden“ („ihr“,
nicht „wir“!), doch war sie keinesfalls deutschfeindlich eingestellt und konnte sogar ein wenig
Deutsch. Natürlich bildete Deutschland keinen Teil ihrer Vergangenheit und wurde deshalb auch nicht
erwähnt, wenn sie, was sie ständig tat, über ihre Erinnerungen sprach. Ich bin nie einem Menschen
begegnet, dessen Ansichten so vorbehaltlos auf althergebrachten Kriterien beruhten wie bei meiner
Mutter und der jede Veränderung so resolut ablehnte wie sie. Sie duldete die Gegenwart, beurteilte sie
jedoch stets vom Standpunkt ihrer eigenen Vergangenheit, so unmaßgeblich diese auch sein mochte.
Bis in meine späteren Teenagerjahre beruhten meine Vorstellungen vom Zweiten Weltkrieg fast
ausschließlich auf illustrierten Büchern über die Abenteuer heroischer alliierter Soldaten, die in der
Schule als „Schundliteratur“ galten (unter dem Eindruck dieser Schriften war ich ein eifriger Kritzler
von Schlachtschiffen und Flugzeugen).
Wenn ich zuhören musste, wie meine Mutter vom „Blitz“ (d. h. den deutschen Luftangriffen auf
London) erzählte, hörte ich manchmal nur mit halbem Ohr hin oder vergaß diese unermüdlich
wiederholten Anekdoten sogar absichtlich, weil ich einen gewissen Widerwillen gegen sie empfand.
Heute bedaure ich dies, denn auch ein subjektiv gefärbter Erlebnisbericht über das Leben im London
der Kriegszeit wäre sehr informativ gewesen. Doch die Art und Weise, wie meine Mutter ihre
Monologe hielt, ließ wenig Raum für Fragen, hätte sie solche doch nur als unerwünschte
Unterbrechungen ihrer vorprogrammierten „Rundfunksendung“ betrachtet.
Bei den seltenen Besuchen, die meine Eltern meiner deutschen Schule im Jahre 1957 abstatteten,
brachte meine Mutter wiederholt das „Wirtschaftswunder“ zur Sprache, den raschen Wiederaufbau der
deutschen Städte und der deutschen Industrie nach dem Krieg. Ich war damals neun Jahre alt, und
dieses Phänomen war mir ebenso wenig bewusst wie die Absurdität der Tatsache, dass zwei
hochentwickelte angelsächsische Nationen einander bis aufs Messer bekämpft hatten. Ungefähr
fünfzehn Jahre später hörte ich einen hitzköpfigen amerikanischen Oberst am Radio folgendes
zutreffende Urteil fällen: „Dass sich Briten und Deutschland auf dem Schlachtfeld gegenüberstanden,
war völlig unlogisch.“ Sämtliche Deutschen, die ich kannte, waren ungemein liebenswert und fielen
höchstens dadurch auf, dass sie anscheinend alle dasselbe Modell eines glänzenden dunkelblauen
Anzugs besaßen – vielleicht ein Hinweis darauf, wie sehr sie sich nach einer Rückkehr zu geordneten
bürgerlichen Verhältnissen sehnten. Die Schülerinnen und Schüler in Hermannsberg waren ebenfalls
Paradebeispiele für Normalität: In ihrer Freizeit beschäftigten sie sich mit Spiel und Sport, vergnügten
sich, hörten Musik und gaben sich allerlei Aktivitäten im Freien hin. Dass ihre und meine Vorfahren
dazu angestachelt worden waren, sich gegenseitig an die Gurgel zu fahren, wurde mir gar nicht erst
bewusst. Der einzige Hinweis auf den Krieg, an den ich mich erinnere, war ein Wortwechsel zwischen
zwei älteren Knaben, den ich mitbekam, während ich mich nach der morgendlichen Dusche
abtrocknete: Sie erzählten, was sie über das Schicksal deutscher Kriegsgefangener in Russland gehört