Malanga la novela

modo, decido consignar en este apunte, la versión que
más meritoria considere.
Al bajar la zona rosa del centro, están los travestis. En
consecuencia, se detienen algunos carros, ya entrada la
noche. Lo hacen con prisa para evitar una cámara, una
vergüenza. No obstante, esos muchachos llegan
temprano: han de ser las siete y ya están copando las
esquinas.
Ha terminado la trasmisión del noticiero y ahora
escucho hablar de fútbol, comentarios, goles grabados y
cuñas comerciales.
Esta ruta está un poco más fluida y poco hay que ver.
La ciudad, cuando empieza a anochecer, tiene barriadas
escandalosas y otras que son necrópolis de neón, llenas
de ausencia. Parece que no viviese nadie, parece una
maqueta de coloridos sucios cartoncillos.
Dije que yo no abría la ventanilla y no es cierto. Lo hago
cuando está buena, pero no ahora. Ya una vez, se ha
quemado la botonera y salió caro. Ahora, un cortocircuito
lo impide de nuevo. Hablo con el mecánico y me sugiere
ponerle un botoncito adicional en el marco de la puerta
para que el vidrio suba. Estoy acostumbrado a ciertos
remiendos. Apoyo la idea, pero quedamos de parar el
vehículo a fin de mes.
Tampoco es culpa del mecánico aplicar esas ideas
atroces y funcionales sobre el perol. Antes, cada vez que
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