Malanga la novela

con los compañeros del liceo; subías la calle del
boulevard y allí, por el edificio de Acueductos, había un
local sofocante con ocho o diez mesas.
Todas llenas.
Compraba libros usados en la única compra-venta que,
en la década del ochenta, había por allí. Con suerte,
cuando estaba de dependiente el padre, nos cobraba por
volumen. Por una torre de diez o veinte libros, pagaba
una miqueta. En cambio, el hijo, libro por libro, nos
cobraba el triple.
Me falta una Literatura Hispanoamericana, de Alfredo
Veiravé. Cuando no entendía nada de literatura, me
memorizaba partecitas para intentar entender algo.
Pasaron años para saber lo que hacía… ¡Qué bruto!
También atesoro un diccionario de mi padre, está por
acá. Uno enciclopédico, viejo en cinco idiomas, pero sin
tapas. Siempre he sido desafecto con los objetos y
muchas cosas se me caen. Terrible pulso, como un
viejito. Siempre he necesitado de tres tubos
fluorescentes, para cambiar uno, fundido. Y una escoba
y una pala.
Creo que todos los políticos han sido forjados en el
mismo molde. Qué pena, sigo ojeando el debate y sigue
la respuesta cajonera. Es un diálogo de reaccionarios y
todos quieren tajadear el país, tener su dinero y que el
resto se joda.
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