Malanga la novela

sus pares que, si llegan en horda, lo malmatan. También
están esos pipis que andan como locos por la droga y
asaltan en bandada a los mugrosos, para robarles las
piedras.
Esos hasta matan.
Pero no. La noche fue tranquila, sin mucho ruido, sin
lluvia y sin policías. Ya lo habían pelado; si lo hubiesen
encontrado, lo castigan por no dar cuota. Camina allí, por
la Zona Industrial 4821, hacia los callejones, detrás de
las fábricas. La cosa es encontrar en las primeras horas
de la madrugada a otro más jodido, y alzarse con la droga
o los pesos que tenga.
De cualquier manera, a eso de las nueve, está
desayunando bien en el mercado. Como es un lugar
popular, su ropa vieja y su pinta demacrada no le
cuestionan ni segregan.
Luego se dirige al punto de trabajo de siempre. Cien
metros más o menos, en torno al semáforo del cruce. No
espera un buen día, porque no son tan frecuentes. Sólo
pide suerte, a ver qué negocio hace para asegurar la noche
bajo techo.
Tampoco espera la visita de uno de esos carros, que le
llevan a cerrar tratos breves. Ya había transado tres
piedras esa mañana, mientras fingía hacer el día con la
venta de paletas de dulce. El sol pica mucho y las presas
son de rigor.
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