Malanga la novela

Es gordo, es viejo y paganini: es vulgar. La muchacha,
algo rústica, se deja tratar con grosería. Les digo que no
quiero nada, que mejor vayamos de prisa al juzgado. No
sea que vayamos a tener inconvenientes.
El clima anda alterado y del sol agresivo pasamos al
granizo.
Vamos en el coche del licenciado. El coche tiene un
olor incómodo a trapo viejo, que no consigo ubicar: opto
por respirar poquito. Como si fuese un pez en la tierra que
boquea, pero disimuladamente.
A la entrada de los tribunales, la revisión de ley. Nos
escanean, uno a uno. La amiga del abogado se ha
quedado a unas cuadras de allí, haciendo compras en una
de esas tiendas de saldo. Es relativamente barato, para
un sugardaddy, invitar a las rebajas.
Hay gente en la plaza, a orillas de tribunales, en
protesta. Unas, en el ala sur; las otras, casi juntas, al oeste.
Unas son provida, antiaborto. Otras son provida,
proaborto. Cosa de aplicar el cristal del color que nos
convenga, porque acá nadie va a declararse medieval a la
primera.
Aunque anduviesen taparrabo y garrote. Para eso es que
gastan en ropa que simula cierta modernidad, ¿no? Para
pasar desapercibidos.
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