Malanga la novela

levantado un tanto y provocó que no pudiese salir de
mi cuarto.
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Terminado esto, estoy fatigado.
Hoy duermo en hotel. Mañana vendré a recoger
facturas y los enseres que considere de buena
condición y rentaré otro sitio. Si es del caso, le hablo a
un transportista de mudanzas.
Durante la odisea, he revisado los cuadros, los
retratos de familia, los candelabros de bronce: el
deterioro reina en todas partes. Cartones desteñidos,
telas carcomidas, fracturas en los braseros, etc. Siento
rabia y me miro yo también en un espejo sucio y estoy
ahí, ligeramente encorvado, calvo y gordo.
Durante la transmisión en redes de este testimonio en
vivo, he recibido ciertos comentarios, mofas que acá
no cito por pudor. Les recuerdo que esto no es un
cuento, por lo que el narrador sí se permite responder,
interrumpe su relato y reta al escucha —que no es un
lector— a romperse la madre mutuamente.
Y si el escucha sigue, que sea en privado para decirle
sus cinco. Un tipo que lee —perdón, que escucha—
algo que no le interesa o descalifica ha de ser un
perverso mayor.
Ah, me disculpa el transcriptor. Ese par de párrafos
deben suprimirse. Suena a calle y no era el propósito.