Malanga la novela

respondo, aclaro. Le digo que vengo de otra área de salud,
merced a nuevas disposiciones del Estado en cuanto a la
prestación de servicios. Nuevo en la clínica, pero con
treinta años de habitar este vecindario.
Le digo lo de la fluoxetina: es lo que me interesa.
También le soy sincero y le digo que, de la doble
medicación que llegó a ponerme el psiquiatra, yo mismo
la fui bajando a dos, porque me parecía fuerte consumir
cuatro grageas diarias. En eso, coincide.
Aprovecho para dejarle mi tarjeta de visitador médico.
Le aclaro que hago ruta para una multinacional alemana.
Quedo de facilitarle muestras para su consultorio
privado.
Me dice que nos vemos en seis meses y esta vez el
papelito de recetas es pequeño: el comprobante se parece
a un recibo de pulpería. Estoy contento, porque los
pequeños descansos me han bajado el dolor de espalda y
del cuello.
Tampoco es que ame a los médicos. Hay gente de salud
en mi casa, y eso es bueno. Sin embargo, no me interesa
operarme; no me interesa el proctólogo ni el laboratorio.
Yo no me hago esas cosas. De haber sabido, se lo indico
a la doctora para ahorrar el tiempo de ambos en
transcribir indicaciones que no puedo y no quiero
encajar, me incomodan.
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