Malanga la novela

Un amigo, que trabaja para un político, me dijo que el
fulano estaba furioso porque dos contenedores, de coca,
nunca aparecieron. Tenía miedo porque le cobrarían, sin
duda. En enero, lo hallaron con diez tiros y el coche, un
Ford, en una zanja, quemado.
Me entero por este trabajo y, lógico, eso se conversa a
lo interno. A la prensa, no llega el dato y, al señor, antes
candidato perdedor un par de veces, lo reportaron como
desaparecido.
Su familia no hizo oficios, nada. Tampoco se reportó la
quema del vehículo y, durante un par de semanas, el
reporte de desaparecidos lo visibilizaba con frecuencia.
Luego, vino el ingreso a clases de los chicos, el alza de
combustibles y otros desórdenes que enterraron el tema.
Sin embargo, los sujetos y los carros continúan
borrándose.
Para el día de las presidenciales a fines de enero,
desaparecieron cien coches y ciento treinta y nueve
sujetos. Diecisiete eran femeninas, catorce menores y el
resto, hombres. Creo que cinco de ellos, muy ancianos.
Leí la información en una nota digital. Yo había
regresado al trabajo, pero con el codo derecho paralizado
por una lesión en el tendón: me correspondía escritorio y
archivo. La gente de la oficina me jodía, y terminaron por
apodarme el Tortugote Brazo Largo.
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