Malanga la novela

medio y en mal estado. La vida no era tan dura en esa
época que no estábamos globalizados, o cuando menos,
era más pareja. Salarios no exagerados, pero había
muchos emprendimientos que crecían bien y precios
bastante estables.
Supongo que, por esos días, las carreteras estaban más
vacías. La mercadería se enviaba por encomienda, cosa
que sigue ocurriendo. Mi padre conducía lento y, a pesar
de ello, tuvo un accidente grave: hospitalizado dos meses.
Se quedó dormido y cayó en un barranco durante una
gira.
Adelante está el cadáver de un perrito. Siempre hay
hijos de puta, que no quieren frenar. Siempre hay gente
que se levanta tarde y pretende que la audacia los hace
poderosos, los identifica. Corren y se matan o dejan a
alguien destruido, y a merced de la terapia.
El camión ganadero, que iba junto a mí hace un rato, ya
no es visible. Lo perdí subiendo las primeras laderas.
Conté dieciséis cabezas, mientras me decidía a rebasarlo.
Variopinta muestra de reses, camino a convertirse en
hamburguesas. En todo caso, es un grupo más de
enésimos animales destinados al sacrificio que uno topa
cada día: campo o ciudad, da lo mismo.
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