Malanga la novela

que, sobre la marcha, ha decidido no reportar y los
embucha en cartera propia.
En la morgue judicial, el Dr. Hilario Dodero Rana, lleva
de guardia desde la noche anterior, pues está de moda la
muerte. Sobre todo, la inesperada: los crímenes, los
accidentes. Gente en la flor de la vida y con familia. “Qué
carajada más dura” piensa y se toma un chorro largo de
su botella de agua, que el asistente sostiene empinada, y
enseguida abre la puerta de su salón, empujando con los
hombros, y regresa a las planchas de acero.
Hay ocho mesas ocupadas, todas con la sábana
extendida. Las lámparas están encendidas, pero la luz es
pobre. De eso se queja siempre el galeno.
—Tal vez si cambian neón por LED, esta vaina se
vuelva soportable.
Lo sigue, como una sombra, su técnico. El de la mesa
seis, ya está listo y ya fue lavado, puede entregarse. El
hombre pasa el cuerpo a otra sala, donde también hay
gavetas metálicas. Allí se archivan, en frío, los
petateados, mientras los deudos retiran los cuerpos.
El forense retira la prenda blanca, que cubre al
motociclista número tres. Con el pase de un mago diestro
que ha serruchado antes a su modelo, queda a la vista el
cuerpo del hombre que mirase desde lejos Talavera,
durante su espera por el dueño de Fotocopias El Trébol.
A continuación, enciende su pequeño grabador y dicta lo
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