Malanga la novela

en el incendio del bar de Koki Rojas pero antes
funcionaron treinta y dos años sin mayor mantenimiento.
Alguna gente mala sangre le achaca esto a la calidad de
los electrodomésticos viejos y no a la honestidad del
Pepe.
Él no quiere tener problemas con los feos del barrio. Por
eso les hace pequeños favores: les engrasa y ajusta un
revólver muy trajineado —por no decir chatarra—; les
hace copias de llaves por vía manual a pura lima; le da
unos puntos de soldadura a una pata de chancho que un
carajo trae, luego de intentar arrancar unos rieles de tren.
Y cómo no, les tiene un percolador lleno de café, del cual
llegan a servirse sin permiso, ni pago, casi toda la galería
de personajes de la zona.
Tiene una barra de amigos, sus contemporáneos,
borrachos todos. Se reúnen en Las Monedas, ahora
venida a menos pues la barra literaria acude a la zona
comercial que crece alrededor de la Cuesta de las Vacas
Flacas. Tan venida a menos, la cantinilla hiede a pollo
frito, puntualmente. Los que todavía llegan puntuales son
de los barrios humildes, que se alternan a faltar, y la barra
oscila entre ocho y veinte cerveceros, que le dan vitalidad
al antro. Nunca hay un tema en boga que no sea joder y
burlarse de los ausentes a partir de las anécdotas y del
patetismo natural, que usualmente no enunciamos.
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