Malanga la novela

Los compañeros de la fuerza de ventas tampoco se
interesan demasiado. El tiempo perdido hasta los
chanchos lo lloran —decía Silverio, el de contabilidad—
cuando alguno se quejaba de tener un mal mes.
En la gaveta derecha del escritorio, hay cien envolturas
de confites, pero apenas dos no están vacíos. Son de
menta. Los deposita en el bolso. Alguien le ha dejado el
escritorio lleno de apuntes y datos en papeles, aunque sin
decir a qué corresponden: boletas inútiles. Y las carpetas
de su cartera las tiene Toño Saavedra, que ha logrado
buenas ventas en su ausencia.
Recoge y tira al basurero lo que corresponde. Va a la
máquina de café del pasillo, con la intención de un café
negro y sin azúcar. —Quemarse la garganta ayuda un
tanto a la energía— piensa mientras da el primer sorbo y
desvía la miraba hacia el entorno. En el basurero, junto a
la máquina de espresso, mira cuatro o cinco máscaras de
látex.
Le parece curioso. Recuerda que dos o tres meses antes,
con el traspaso de poderes, arrendaron el octavo piso,
para instalar allí una dirección regional del Ministerio de
Salud de Malanga.
Llueve pelo de gato. Son apenas las ocho y veinticinco
y ya está la calle empapada y el tránsito, escandaloso. Al
mirar por las celosías, puede detectar a un par de tipos
que aplican un candado chino al vendedor de lotería, le
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